Olhos Abertos

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Quando é que se deixa de amar alguém? Quando é que se começa a amar alguém? Quando é que nasce aquele sentimento que cada um, à sua maneira, saberá chamar de “amor”? Quando é que morre? Quando é que deixa de ser verdade usarmos essa palavra para descrever o que se sente? O que é que faz amar? O que é que faz deixar de amar? Porque é que se ama, ou não se ama? Não há o amo-te um bocadinho, mas há o amo-te muito. Sentir que se é o mundo de alguém e ter a sorte de esse alguém ser o nosso é algo que o universo não guarda para todos. Parece ter que haver uma conjugação de planetas e estrelas para que ambos, ao mesmo tempo, olhem, percebam, entendam e vivam o que é suposto viver… em conjunto. Quase que parece que o Amor é algo que existe por si, quase como se fosse uma entidade independente que anda por aí a colar-se às pessoas, a turvar-lhes a vista, a tocar-lhes os corações, a orientar-lhes os passos, indicando-lhes caminhos. O Amor, vejo-o como uma bolha que passeia no espaço que nos rodeia e que também pode, por distracção, por má vontade, por mau feitio, limpar o seu próprio efeito, deixando os olhos limpos e os corações parados. Retira-se mais ou menos eloquentemente das vidas dos seres anteriormente escolhidos e parte para outra. Adeus, até à próxima, até ao meu regresso que agora não me apetece. Fica a marca. Fica o espaço onde dantes estavam os bibelôs tão carinhosamente alinhados e coordenados para mostrar ao mundo que o Amor mora ali. Quase que parece que a sombra que dantes deixavam na parede ainda existe. Manchas que enganam os olhos. Manchas difíceis de limpar, de lavar, de apagar. Outras vezes, a bolha é enxotada tipo mosquito que zumbe nos ouvidos quando se está a tentar adormecer. Acendem-se as luzes, assume-se posição de atenção redobrada e persegue-se o bicho até se conseguir esborrachá-lo com a maior força possível contra a parede, deixando uma mancha que testemunha a vitória contra o intruso. Mais uma mancha difícil de limpar, de lavar. Quem dormia descansadamente que limpe. Quem não ouviu o mosquito que lave. Que faça desaparecer a evidência da luta, a prova do crime. O Amor, quase que parece ser uma entidade independente. Às vezes, reparte-se e vai-se atirando contra os incautos aos poucos, tipo jogo de paintball que no fim deixa os alvos completamente cobertos de tinta colorida. Impossível negar os ataques. As manchas, as marcas, estão lá. Mas essas não se lavam. Guardam-se. Olham-se e sorri-se. Recorda-se como de início tudo começou por uma pequena manchinha que depois foi ganhando tamanho até deixar de o ser, transformando-se em pintura. Ao longo do Tempo, pode precisar de retoques, mas o que está pintado, pintado está. O Tempo pode envelhecer, mas a vontade pode fazer renascer, fortalecer, amparar, cuidar. Tempo, o bem mais precioso que temos e o que pior tratamos. É limitado, tem fim. Não se produz. Não se cria. Amar é querer dar o nosso Tempo, de livre vontade, a alguém. É dizer que de entre todo o Tempo que é preciso reservar para se sobreviver neste mundo, tudo quanto sobrar vai ser dedicado única e exclusivamente à causa que é amar e ser amado por alguém. É saber que só nos restam quarenta anos de vida e querer vivê-los junto daquela pessoa. Mais nenhuma. É dizer que se estará presente, que se estará lá para ver e testemunhar a vida dessa pessoa, que nada do que acontecerá ficará por registar. Que haverá quem veja, quem partilhe, quem sinta, quem se lembre, quem se preocupe. Amar é querermos que aquela pessoa seja a nossa testemunha de vida. Que seja aquela pessoa, e mais nenhuma, a saber das histórias, a vivê-las, a recordar, vinte anos depois, aquela vez em que… Que seja aquela a primeira pessoa a saber das alegrias, das tristezas. Que seja aquela pessoa a quem se confidenciam os medos, os pecados, os segredos de alma. Amar é saber que por muito mau que se possa ter sido, aquela pessoa apenas nos vai fazer querer e ser o melhor que podemos e conseguimos ser. Amar é ver o melhor e o pior de alguém e mesmo assim querer continuar a olhar, a ver, a testemunhar. Mas o Amor, num qualquer dia, sem aviso, pode decidir que não haverá mais testemunhos entre essas duas pessoas. Que esse Tempo acabou. Que restarão apenas as memórias ou por apagar, ou para agarrar para se poder continuar a respirar minimamente bem. Decide o Amor que daí em diante terá de haver um Tempo não testemunhado em que a dor de se ter ficado apagado dos registos da vida é tão grande que viver em si torna-se um acto de soberba coragem, de luta, de batalha, de guerra interior contra tudo aquilo que diz que o Tempo tudo cura. Tempo. Arranca-nos os momentos partilhados e vividos para se sorrir e fazer sorrir para os substituir por longas agonias em que se tentam esquecer sorrisos, risos, lágrimas, tudo. O Tempo cura, mas tem de doer primeiro. A bolha que é o Amor que passeia no espaço que nos rodeia sabe disto. Afasta-se. Dá tempo ao Tempo. Resguarda-se e espera que chegue o momento certo para voltar a dar testemunho a uma vida. O Amor quase que parece um ser independente. Com vontade própria. Com quereres. Com poderes mágicos para encher as almas de uma beleza tão incalculável que faz perder a respiração, que faz suar as mãos, que faz fechar os olhos perante a noção de não se ser digno de tamanha dádiva. Com poderes mágicos para os reabrir e mostrar que aquilo que se via não era mais nada se não uma parede imaculadamente branca onde apenas dançavam as cores e formas que queríamos ver. Que precisávamos de ver. O Amor é o copo meio cheio e simultaneamente meio vazio que tanto pode matar a sede como agravá-la. O Amor é aquele espaço de cinco minutos entre o chegar a horas e o chegar atrasado. O Amor é aquela batalha lutada por princípio, é aquela luta travada por convicção. É aquela guerra para a qual se pode ser arrastado sem armas, sem poder de retaliação. O Amor funciona como uma bolha que nos abalroa ou que nos vai atingindo aos poucos, que pode aparecer tão rapidamente quanto desaparece, que vai deixando manchas teimosas onde dantes estavam pinturas lindas ou que cobre as sombras de luz, apagando-as de vez das paredes entre as quais decide morar. Quase que parece que o Amor é um ser independente que passeia entre nós, tocando-nos ou não de acordo com a sua disposição. Uma bolha que se molda e nos engole ou que nos empurra e afasta. O Amor, esse ser mal amado e só, passeia por entre nós deixando as suas marcas, esticando os braços e angariando testemunhas para a sua vida, reunindo provas em como de facto existe, em como sobrevive ao Tempo. Ele vive e morre, morre e vive. Nós estamos cá para ver. Olhos abertos, minha gente. Ninguém sabe quando se começa a amar, nem quando se pára. Olhos abertos.