Oh, freguês! É pró menino e prá menina!

imagem: google Após momentos lúdicos com homens giros, giros, giros e leitores batoteiros (ainda aguardo chegada de duas respostas… se não vão responder, digam… no problem!!), voltemos ao que interessa. Há duas palavras pelas quais nutro um especial carinho: fodível e quecável.

São palavras que apenas surgem volta na vira, quando o contexto assim o exige. Não são para ser utilizadas ou pensadas de ânimo leve… são directas, objectivas e cruas. Somos fodíveis? Ou somos quecáveis? Temos dias… Todos temos pessoas para quem olhamos e pensamos “É fodível”… ou então, numa outra escala “É quecável”. Olhamos para alguém, deixamos de a ver e passamos apenas a pensar na libertação de uma vontade quase animalesca de a possuir e mais nada. Depois de possuída (se o chegar a ser sequer…), que se “despossua”. Vemos a experiência. Não a pessoa… E depois há aquelas pessoas que, sendo adeptos da publicidade radical, informam tudo e todos que elas próprias são fodíveis ou quecáveis.

Caso haja alguém distraído, elas fazem o favor de pavonear os atributos, ou falta deles, mostrando ao mundo que entre aquele bater de pestanas e uma cama, com direito a guinchos de “Siiim meu fodilhão!!”, pode ser apenas uma questão de minutos. Fico sempre cheia de curiosidade quando, por exemplo, vou a certos locais de diversão nocturna e de repente dou por mim no meio de uma espécie de guerra pelo melhor naco de carne da noite.

Adoro ver mulheres crescidas a mexerem-se como se aquilo não lhes fosse doer no dia seguinte. Adoro ver homens crescidos a distribuírem olhares previamente ensaiados ao espelho como se aquele ar de suposta sensualidade representasse o quão bom são na cama. Adoro. Já houve inclusivamente alturas em que me tive de desviar da linha de disparo de uma qualquer quarentona vestida como se tivesse vinte aninhos, não fosse a “moçoila” espalhar-se dos saltos e rasgar a mini-mini-saia enquanto tenta chamar a atenção de um qualquer puto de vinte anos a mandar atitude como se tivesse quarenta. Perigoso sair à noite. Nestes contextos, quer-se lá saber que a pessoa que ali se está a comer com os olhos seja alguém com vida, interesses, princípios, ideias… Não interessa para nada. Quer-se ser desejado. Quer-se ser olhado. Quer-se que se queira. A satisfação fica por aí (muitas ou demasiadas vezes - pelo ar com que depois se vão embora sozinhos e sozinhas, só pode…). Fica a memória daquele gajo que olhou com aqueles olhos e que ia coçando a virilha involuntariamente de propósito como quem não queria a coisa. Fica a memória da gaja que sorria insinuantemente enquanto abanava as mamas como se não houvesse amanhã. Memórias. Até mesmo os fodíveis e quecáveis que o chegam a ser ficarão apenas para a memória. Seja pela “vergonha”… pelo embaraço… pelo desconforto que vem depois… Nunca são limpas estas situações. Nunca. De tanto nos querermos sentir desejados, vendemo-nos ao desbarato. De tanto querermos desejar, compramos tudo às paletes. Não olhamos a meios. É preciso preencher o vazio. É urgente preencher o vazio. Seja como, onde e com quem for, queremos é que aquele vazio desapareça durante aqueles minutos que às vezes nos custam anos. Vale tudo. O dia seguinte, com as dores a instalarem-se, com o olhar mais manso, com o corpo mais moído, pensamos “Porra, tenho de me deixar disto…” mas voltamos, uma semana depois, para ver quem cai na rede, na certeza de que alguém o fará se não formos nós a cair primeiro. Ou não fossemos nós tão fodíveis e quecáveis como gostamos de pensar que os outros o são.