Eu não queria...

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Eu não queria ir por aqui… aliás, já tive oportunidade de dizer, mesmo ao início do blog, que não queria que o mesmo se transformasse numa espécie de palco para uma guerra aberta entre os sexos, mas, bolas, uma gaja não é de ferro. E a culpa é dos homens. Considero-me uma gaja moderna (com necessidade de regulares updates ao software para me manter actualizada… mas moderna na mesma). Ou seja, o que isto quer dizer é que não tenho receio rigorosamente nenhum de falar sobre coisas que, à partida, poderiam não fazer muito sentido serem faladas por mim. Já o fiz uma vez e posso voltar a fazê-lo (o blog é meu!). Sou uma espécie de feminista-anti-feminista-radical. Pois. Trocando isto por miúdos. Nós, gajas, fazemos os homens sofrer coisas que, valha-me caredo, se fosse ao contrário, não nos aguentávamos à bomboca. Na nossa ingenuidade feminina, pós-adolescência conturbada (são todas), achamos que os homens têm a obrigação de nos ler como se realmente fossemos os livros abertos que achamos ser. Metemos a nossa cara #43 e prontes - aguardamos pelo efeito. Batemos com umas portas. Dizemos uns “não se passa nada”. Deitamos uns olhares 605 Forte. Expiramos com mais força do que o costume (às vezes, roçando a hiperventilação). Mandamos umas bocas sarcásticas. Deitamos cá para fora o nosso riso #89 quando eles fazem a cara de parvo #64 por não estarem a perceber o que se passa. Bolas. O que nós os fazemos sofrer. Está cientificamente provado que as ligações entre os lados direito e esquerdo do cérebro feminino são muito mais abundantes e muito mais fortes do que as presentes no singelo cérebro masculino. Isto quer dizer que conseguimos processar mais informação e, ainda por cima, de forma mas rápida. Isto quer também dizer que andamos num campeonato diferente do dos homens. É como meter um triciclo a correr contra um Ferrari. Não pode! Temos que abrandar o nosso ritmo, temos que ir mais devagar, temos que ter maior empatia e compreensão pelos pobres seres que, de tantos sinais nossos receberem, ficam encravados e perdidos no meio de um espaço mental vazio. Temos que parar de fazer coisas deste género só porque adoramos e amamos e veneramos os homens com quem estamos. Não é por estarmos completamente apaixonadas por um homem, por podermos sentir um medo de morte de o perdermos, por podermos sentir uma insegurança enorme em relação a nós próprias, por termos medo que as coisas possam correr mal, por termos receio de sermos magoadas ou de magoarmos, que podemos continuar a dar a entender aos nossos “sócios” (gosto deste termo… explica muito bem o que duas pessoas fazem juntas na vida… uma sociedade… acho giro) quando estamos bem ou não. Se, à partida, eles não vão compreender a subtileza de uma porta a bater com tanta força que parte o vidro da janela ao lado, não nos resta mais nada a não ser falarmos abertamente e directamente sobre o que se passa connosco (dentro dos limites do razoável, claro, porque há alturas em que a delícia que é ver um homem a suar de nervoso é demasiado bom para perder). Assim, minhas caras, digam o que vos vai na alma, sem medos! Sem receios! Sem merdas! Meus caros, perguntem quando não souberem (perguntar continua, mesmo hoje, a ser a melhor forma de conseguirmos respostas). E homens, acreditem, vocês, a maior parte do tempo, não fazem a mais pálida ideia. Agora, meninas, quando eles sabem exactamente por que motivo estamos chateadas ou com a cara #42, e se, ainda por cima, nós vermos que eles sabem mas que, mesmo assim, não se descosem, caguem nisso. Deixem-nos sofrer. Só têm o que merecem. (eu disse feminista-anti-feminista-radical… radical sendo a palavra mestra… ok?)