Alergias

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A inveja é algo que me faz espécie. Comichão. Alergia, até. Há poucas coisas que eu realmente invejo… se pensar mesmo bem no assunto, não há nada que eu inveje… poderá haver coisas que eu deseje, que eu gostasse de ter, fazer, ser, saber… seja o que for, mas a inveja não tem lugar por aqui. Para além de coisas, nem de pessoas eu tenho inveja. Tenho discernimento suficiente para saber que nem tudo é o que parece, que se deve dar o benefício da dúvida (para o bem e para o mal) e que nunca chegamos a saber a história toda, por muito bem que a mesma soe ou seja contada. Não tenho inveja de ninguém, nem de nada, mesmo que de vez em quando possa ter ataques de ciúmes em relação a certas coisas (não fosse eu humana, gaja e totalmente consciente de que o que é meu, é meu…). Eu estar-me pouco a cagar para a vida dos outros não é sinal de nobreza ou de superioridade ou de seja o que for de qualidade desejável. Não. Na verdade, não tenho paciência, nem tempo nem pachorra para me dar a esses trabalhos (lamento desiludir). Chamem-lhe preguiça, mas eu tenho mesmo demasiado em que pensar para me andar a preocupar com certas e determinadas coisas. Estou tão fora desse mundinho que acho que me tornei imune a certas coisas, nem reparo nelas, não as vejo, sinto, cheiro ou reconheço como existindo sequer. Por muita paz que isto traga à minha humilde e simples existência, admito que tais características ou traços ou posições causem precisamente o efeito contrário nos outros e outras. A inveja, essa vaca, é tão fácil de convidar para a mesa como um velho amigo que não se vê há décadas. Basta falar no novo emprego… no carro… na casa… na última ida às compras… na convivência que se teve com a pessoa X ou Y… aticem a inveja com bens materiais ou estatuto social e pimba, ela vem a correr que nem um louca para se juntar à festa. Aticem a inveja com outras causas mais nobres e a estúpida fica a olhar para nós com cara de parva, sem perceber que lhe acabamos de dar uma bela deixa para entrar em palco feita rainha. Provoquem a inveja com atitudes e actos dignos e a cabra mete aquele ar de quem acabou de se perder no meio de nenhures sem gps. Quando se prova realmente possuir motivos para que os outros tenham inveja de nós (não que seja com esse objectivo que se diga, faça ou seja o que se diz, faz ou é), reparamos que estão mais atentos aos metros quadrados da casa, à etiqueta das calças ou à marca da camisa que trazemos às costas. Captar a atenção desta gentinha e fazê-las ver o caminho é impossível. Explicar-lhes coisas do tipo: eu podia ter-te isto e aquilo tal como tu me fizeste a mim, mas não, em vez disso, eu isto e aquilo para que percebas a diferença e possas ter a honra de conhecer alguém diferente de ti e da tua laia, é difícil como cornos (aqui entra o ego… e faz muito bem). Explicar que nunca teríamos certo e determinado problema porque pura e simplesmente se pensa nas merdas antes de as fazer é igualmente uma missão impossível. A inveja, pobrezita, vive dos restos bolorentos que os que não a querem para nada vão deixando para trás. Vive das vidas fantasiadas a toque de novelas da TVi. Vive das últimas modas e fashions que ditam quem é quem enquanto hordas de gente se enfiam dentro de roupas demasiado pequenas ou ficam a nadar no meio de cenários demasiado grandiosos. A inveja, essa bulímica, engole a refeição de uma só vez e, quando ninguém estiver a olhar, vai e vomita tudo fora para de novo se ir encher com a última novidade da haute cuisine à lá McDonald’s Drive Thru. A inveja, imune aos ditados e ao bom senso do povo, cria fashion victims que vão enchendo as conversas de café, as deambulações antes de se adormecer e os pesadelos quando a noite vai longa. A inveja, esperta, mostra-se a quem a quiser ver, armada em exibicionista e feliz por actuar perante quem pagar bilhete para o espectáculo. Ela está num olhar rasgado, num sorriso forçado, num beijo assoprado, num toque demasiado pesado, num olá demasiado longo, num adeus demasiado curto. A inveja, para quem nunca conviveu com ela e sempre foi ensinado a ser auto-suficiente em termos de objectivos, quereres, vontades e desejos, é uma putéfia reles cheia de doenças venéreas que se pinta e embeleza toda para disfarçar que, tristemente, a única coisa que a mantém viva é o medo que se tem que não viva nos outros quando olham para nós. Faz-me espécie esta coisa da inveja. Mas certamente não tanto a quem já partilhou o seu leito, a quem já lhe dedicou preciosos minutos de vida, a quem já a abraçou e chamou razão de viver, a quem já a acarinhou e baptizou de filha. Acho que sou alérgica. Irremediável e incuravelmente alérgica. O que não significa que não possam ir rodopiando em meu redor, testando a sinceridade do meu sorriso, a transparência do meu olhar ou a gentileza do meu toque. Não vos falharei uma única vez, dando-vos cada vez mais, espero, motivos para se irem sentindo ocupadas nessas vidinhas vazias e ocas. O que eu não faço por certas pessoas. Caredo.