Outra Merda Qualquer

Coisas fofinhas, mas mesmo fofinhas-fofinhas-fofinhas!

2012-01-25T20:59:00.004Z

Após súbito ataque de mau feitio por andar farta daquelas merdas sem jeito que a malta dedica uns aos outros no FB com imagens de gatinhos e flores e o raio que o parta com dizeres daqueles meio parvos, criei a minha própria colecção de imagens para auxiliar quem ainda não encontrou bem-bem-bem o que usar.
É a colecção "Amor é...".
Keep it real, people! Foda-se!

Para breve, colecção "Amizade é...".
E pronto!

III Desafio... C'um caraças. Porra, pá.

2012-01-24T21:22:00.002Z

O III Desafio? Dar a notícia da minha própria morte.

Após várias tentativas, deu nisto. E não se fala mais na coisa. Muito menos na minha!

"Viveu a vida como quem aceita um desafio. Não daqueles em que o primeiro prémio obriga a feitos sobre-humanos para o alcançar, mas sim daqueles em que a maior glória se atinge participando, agindo, estando presente e nunca desistindo nos dias seguintes a grandes derrotas ou grandes sucessos.

Aos filhos deixa o legado da Capacidade: a de saber viver bem tudo quanto a vida lhes possa dar ou arrancar das mãos sem aviso; a de se saberem mais e melhores do que alguma vez possam temer não ser e a de saberem sentir, em pleno, a presença de todas as pessoas que os amam e querem bem, venham elas de onde vierem.

Aos amores que teve, em especial ao que coroou a sua vida dando-lhe a tranquilidade e paz tão desejadas, deixa a certeza de terem sido amados, mesmo que nem sempre tenha conseguido mostrar todo o amor que tinha da forma ou no momento certos.

À família, de sangue ou não, deixa um infindável agradecimento por ter podido dizer-se deles pertencer.

Na sua lápide inscreve-se o que pensou poderem ser as palavras que melhor aguentassem a fadiga do tempo.

“Através das memórias, a vida vive-se de novo. Em cada lembrança, amamos de novo. E de novo. E de novo.

Que a vida vos continue, a todos, na certeza de que vos inspirei como se fossem o meu ar, vos abracei como se fossem a minha salvação, que vos amei de coração cheio de vontade de vos ter sempre para e em mim.

Em vós vivi.

Em vós vivo.

Vivi.”

Haverá momento de despedida para família e amigos de hoje a dois dias no cemitério local.

Ela faleceu hoje.

Ela faleceu."

Corridinho Dela - II Desafio Escrita Online

2012-01-18T23:28:00.001Z

imagem: google

E eis a resposta ao II Desafio do Escrita Online.

Agradeço as vossas sugestões mas... Mas!

E pronto!

"O Corridinho que lhe saía do corpo deixava-me deliciada (e algo invejosa, admito). Quando a via a rodopiar que nem uma boneca de trapo, agarrada ao seu par que, agarrado a ela, também rodopiava mas sem o alarido da saia que esvoaçava e da perna alçada e entrelaçada numa das dele, ameaçando de queda a qualquer momento aquele par que se ia atirando palco fora como se aqueles movimentos fossem a coisa mais natural deste mundo, ficava deliciada. E invejosa.

Do meu grupo dos “pequenos” via os “grandes” a dançar e a mostrar o que nós um dia também poderíamos fazer se não nos aborrecêssemos com aquilo até lá.

Queria fazer aquilo que nem ela. Com aquela elegância, com aquela rapidez, com a segurança que era saber-me agarrada e bem agarrada para não levantar voo em direcção à assistência ali tão perto.

Eu era dançarina de rancho, de tamancos e braços no ar, de lenço na cabeça e avental ao colo. Eu perdia o calçado e o lenço. As meias caíam e os braços enfraqueciam. As pernas tropeçavam e havia sempre alguém fora de ritmo que atrapalhava os restantes esforçados artistas da dança tradicional portuguesa.

Por entre Viras e Chulas, havia o Corridinho. Era o que mais adorava ver e mais almejava ter a honra de aprender e dançar.

Lembro-me de ver aquilo tudo à minha volta, de estar no meio daquilo tudo e sentir uma espécie de pena por quem não sabia o que aquilo era. Não pela manutenção das tradições portuguesas em terras estrangeiras, mas pela sensação de estar inserida numa engrenagem tão bem afinada e polida que bastava um olhares para se saber qual a música que se seguia, quais os passos que se davam. Tudo.

Hoje em dia, vejo bailados, por exemplo, e fico estarrecida com o que o corpo humano pode fazer quando devidamente sintonizado. Beleza que transborda o peito e quase que cerra os olhos, não vá aquela sensação viciar-nos para todo o sempre.

Eu era dançarina de tamanco, de tombos por palcos de tábuas mal pregadas, de puxões e empurrões para guiar os mais pequenos na direcção certa, de camisas suadas e braços doridos, de lenços perdidos e meias rasgadas.

Sentia-me a maior do mundo ali naquele mundo barulhento, desafinado, em que o Corridinho acelerava pernas e cortava a respiração de todos quanto o viam sair Dela, e Dele.

A maior."

II Desafio... Estão a dar-me música...

2012-01-13T15:36:00.001Z

imagem: google

Diz o II Desafio Online de Escrita que devo escolher uma canção e que o título da mesma deve servir de base à minha história, sendo a primeira frase do texto.

Eu escolho, mas com base nas vossas sugestões. A mais estapafúrdia, idiota e totó, ganha.

Simples.

Mas despachem-se que isto tem prazos!

Fico ansiosamente à espera das vossas sugestões (oh valha-me caredo…).

Siga!

I Desafio Escrita Online - O Natal Perfeito.

2012-01-09T01:41:00.000Z

imagem: google

E então, lá respondi ao desafio. Agora é só mexer nisto para cumprir com as regras...

Até lá, fica aqui a versão original. Só para vocês.

Lambidela na cara. Queixume. Outra. Outro.

Um olho aberto. Uma mão estendida. Silêncio.

Acorda-se. Cérebro começa lentamente a funcionar.

Sorriso. Puxam-se as mantas. Aconchego. Sorriso. Memórias. Recentes e vivas. Memórias.
Os preparativos nunca são fáceis mas, no fundo, são a alma da festa. São eles que adoçam a antecipação, sossegam o receio de algo falhar. As compras. A cozinha. Os telefonemas. Os cafés para combinar, planear tudo. O horror de haver falta ou de menos de algo. Os preparativos engordam a festa que, por sua vez, engorda quem nela participa. Um dar e receber muito doce e equilibrado.
Lambidela.

Queixume.

Rosnar suave.

Desistência.

Mais volume por baixo das mantas.

Sossego.
O jantar começa depois de almoço quando tudo se arruma e carrega para sítio de encontro. Tudo.

Chega-se. Muitas mãos pelas quais distribuir fazeres. Faz-se. Ri-se. Aprende-se.

Concentração máxima. Não é jantar para estômagos. Não. É festim para almas. Almas do mesmo sangue ou não mas que nascem e vivem umas das outras. Que se alimentam à mesma mesa, cuidando que todas ficam saciadas e satisfeitas.

Os preparativos culminam num enorme monte de louça por lavar, chão para varrer, lareira para vigiar. Cafés para tirar. Histórias para partilhar. Notícias para actualizar.
Sorriso.
Aguarda-se a meia-noite.

Tudo arrumado. Tudo provado. Receitas explicadas. Segredos desvendados em viagens para levar o lixo ou arrumar aquelas panelas.

Calmaria antes da tempestade.

Olha-se a árvore. Bonita. Fazem-se olhinhos ao relógio.

Calma. Já vai. Já vem. Está quase.

E depois, é. Anuncia-se o momento tão esperado.

Olhos brilham. Pés correm. Vozes chamam.

Percorre-se a memória para se ter a certeza que está tudo em ordem. Nada esquecido. Tudo no lugar.

Informa-se que se quer ser o último a dar o que se trouxe para todos receberem.

Crescendo de emoções. Surpresas. Lamentos por “não se poder mais”. Abraços que calam tais palavras e agradecem simples presença.
Sorriso.
Chega o momento.

Distribuem-se pequenas caixas enlaçadas a cada uma das almas presentes.

Abram, pede-se.

Cada caixa é aberta. Olhos e dedos curiosos mexem e remexem o conteúdo.

Olha-se à volta.

Levantam-se peças de puzzle escritas.

Sorrisos começam a brotar, substituindo olhares confusos.

Juntem-nas, pede-se.

Começa-se a juntar as peças. Cada um olhando o que o outro recebeu.

O “Amor Incondicional” da Mãe ao lado do “Amor que Protege e Segura” do Pai. “Raiz” de cada Avó e Avô mesmo por cima do “Legado” dos mais novos. Pelo meio, a “Paz e Compreensão” dos Padrinhos ao lado da “Força” de irmãos e irmãs. A “Serenidade” de quem nos apaixona a alma ao lado da “Felicidade” e “Futuro” de quem nos nasceu do corpo.

No final, puzzle montado, tudo ligado, encaixado, no lugar.

Somos nós, explica-se.

Feliz Natal.

E é.
Ficas na cama a manhã toda?

Remexem-se as mantas.

Sim…

Outra lambidela.

Temos de ir. Falta pouco para o almoço.

Eles já estão de pe?

Não. Vamos acordá-los juntos.

É justo. Vamos.

Devias ter feito peça a dizer “Baba” para esse mimado.

“Baba” salta da cama e sai do quarto depois de se lhe dizer para ir ter com os pequenos.

Sente-se corpo a ser abraçado por outro. Serenidade.

Beijam-se as bocas e apertam-se os braços. Respira-se fundo e melhor.

Mentalmente, percorrem-se os preparativos para o dia, as caras das almas a alimentar.

Vamos?

Vamos.

E vai-se. Todos os dias.

Se o natal pode ser quando se quiser, também só termina quando se desejar, não é?

É, pois.

Desafio 1. Recebido.

2012-01-04T21:25:00.000Z

Lá me inscrevi aqui e lá recebi o primeiro desafio. Dissertar sobre O Natal Perfeito.
Ora, pois.
À procura de inspiração, revisitei o OMQ - Épocas Natalícias.
Encontrei o texto abaixo.
Pouco ou nada mudou na minha vida desde que o escrevi. Mas hoje consigo ver que tinha muito mais razão do que pensava quando o escrevi.
Ai, se pudesse... Se pudesse!

"Os meus natais sempre foram um pouco diferentes do comum (vejam os posts…). Houve uma altura em que eram passados na companhia de amigos porque ninguém tinha família por perto. Lembro-me de árvores de natal tão atoladas de presentes que mal dava para ver a árvore em si. Gente por todo o lado. Camas feitas no chão… Lembro-me que cada ano se rumava para uma casa diferente onde todos se reuniam. Lembro-me que apesar de poderem estar aí uma 5 ou 6 famílias diferentes, havia sempre algo que as unia e que fazia com que o natal tomasse proporções inimagináveis.

As refeições eram feitas a preceito. Nada era descurado. Nada. Era uma verdadeira festa em que o que realmente interessava era gente que se gostava estar junta e mais nada. Lembro-me de a minha Avó, uns anos mais tarde quando se juntou a nós, fazer tudo por tudo para que o nosso natal fosse o melhor possível em todos os aspectos. Ela conseguia transformar tudo num enorme festival de alegria. Lembro-me de ela fazer uma coisa em particular e que ainda hoje me dá uma saudade enorme. Nos presentes que oferecia incluía um pequeno embrulho onde colocava uma notinha… tínhamos de estar atentos para ver onde estava esta segunda surpresa. Uma espécie de caça ao tesouro que tornava tudo muito mais divertido. No final da noite, eu e a minha irmã tínhamos os nossos presentes e um pequeno monte de notas que prometia mais presentes… normalmente guloseimas ou berlindes ou gelados ou coisas importantes assim.

A minha Avó dizia que aquilo nos ajudava a dar valor às coisas porque mesmo que houvesse algo de que não gostássemos muito, podia ser que lá pelo meio houvesse algo que, em jeito de surpresa, nos fizesse mudar de ideias. Uma lógica simples e directa que nos ajudou a perceber que, procurando, consegue-se sempre encontrar algo de bom no meio de algo menos bom, por assim dizer. Passei a dar valor a todos os presentes, nem que fosse por associar uma pequena nota àquele pijama que era feio que nem uma bota da tropa. Batota da minha Avó? Sim. Mas eficaz.

Outra coisa que aprendi naquelas alturas foi agradecer antes de abrir os presentes. Recebíamos o dito, dávamos dois beijos e um abraço a quem o tinha oferecido e depois de aberto, repetíamos o processo. Dois agradecimentos por coisas diferentes: primeiro por se terem lembrado de nós, segundo por se terem dado ao trabalho de oferecer algo a pensar em nós.

Ainda hoje é assim em minha casa.

Se pudesse, oferecia pequenos embrulhos dentro de outros embrulhos a todos quanto quero bem e que fazem parte da minha vida. Oferecia presentes dentro de presentes. Oferecia surpresas dentro de surpresas. Oferecia viagens a boas recordações, idas directas a boas memórias, a bons momentos. Oferecia coisas que fizessem sorrir e rir, que fizessem brotar lágrimas de felicidade. Oferecia pequenos momentos de esquecimento de tudo quanto é mau. Oferecia pequenos abraços que assegurassem que tudo haverá de ser melhor. E para mim bastavam-me aqueles dois beijos antes e mais nada. Mais nada."

Mais nada mesmo. Bom resto de festas para todos.

Prédio Geral das Coisas

2011-12-26T17:46:00.001Z

imagem: google

Não sei porquê, mas consigo criar uma espécie de representação visual das relações que tenho com as pessoas na minha vida. Há quem ocupe o equivalente à “Penthouse” e depois há quem, no oposto, ocupe um cantinho escuro e sombrio da cave.

Tudo isto se materializa na minha mente como se fosse um desenho – lá está um prédio enorme, com varandas e chaminés, cheio de andares, todos eles prontos a receberem inquilinos. E depois, no centro, como se fosse tapete de distribuição, há as escadas. Sobem-se ou descem-se consoante o andar que se ocupa no Prédio Geral das Coisas. Há quem entre logo para um dos andares de topo e por lá fique; há quem comece no rés-do-chão e vá caminhando para cima. E depois há quem entre a meio e, assim logo de seguida como se as escadas tivessem sido deixadas molhadas e cheias de detergente pela senhora das limpezas, mande valente trambolhão até ao fundo, sendo cuspido porta fora sem direito sequer a visitinha à cave.

Há uma hierarquia que, se quiserem, simboliza aquela máxima do “não se chegar aos calcanhares” de alguém. Há uma espécie de localização espacial que coloca algumas pessoas acima de outras, outras abaixo e outras ainda, mesmo ao lado, partilhando o mesmo patamar.

De vez em quando, há as festas em que todos convivem alegremente e, de vez em quando também, há as acções de despejo em que todos vêm à janela ou à porta ver quem é arrancado do andar onde mora para ir ocupar novo lar acima ou abaixo do anterior. Vira na volta, também há as brigas entre inquilinos porque um sacudiu o tapete para cima da roupa lavada e estendida ou porque outro deu jantarada até às tantas e não deixou ninguém dormir. Mesmo assim, gosto de pensar que o Prédio Geral das Coisas é lugar onde se pode ir pedir um copo de açúcar emprestado à vizinha de cima e onde os vizinhos de baixo não se importam de pagar a parte deles para a manutenção das escadas, mesmo que não as usem frequentemente. É uma animação e, no geral, um sítio alegre e bem-disposto para se “viver”.

Depois, no meio disto tudo, há os que insistem em tocar às campainhas para ver se entram e os que de vez em quando vão passando cada vez mais despercebidos, como se tivessem emigrado para longe. Aos últimos, convoca-se reunião de condóminos para ver o que se passa; aos primeiros, avisa-se a populaça de que a porta do Prédio Geral das Coisas deverá estar sempre devidamente fechada e trancada para que não haja surpresas desagradáveis.

Cada vez mais vejo as coisas assim: um andar de topo com vistas maravilhosas com Penthouses fantásticas onde os inquilinos dão valor ao que têm e não andam a fazer furos nas paredes a torto e direito; os andares logo a seguir ocupados, mas não na totalidade, com gente boa e de confiança que paga as contas a tempo e não reclama do que não lhe diz respeito; os do meio cheios e contentes, onde há as maiores alegrias mas também de onde podem vir as maiores desilusões; e os de baixo, também com falhas de ocupação mas sempre de sorriso pronto; e a cave, cheia de caixas identificadas com nomes e datas, bem fechadas e arrumadinhas para não estorvar, deixadas para a fase de esquecimento ou limpezas gerais que há-de vir (vem sempre).

Dizem que tudo o que nasce tem de ter boas fundações, bom sustento, pilares fortes e robustos que sejam inquebráveis e que aguentem o que lhes é posto em cima.
No caso do Grande Prédio das Coisas, é também assim que acontece. O entulho, forte e difícil de destruir, bem arrumadinho na cave e abaixo dela, permite que o resto da estrutura não desmorone, não caia, e que se aguente melhor o peso das festas e bailaricos que se vão fazendo pelos andares fora.

E é o processo de encher as fundações, as bases, o que fica abaixo da superfície e não se vê, escolhendo-se criteriosamente o que lá deve estar ou não, que vai permitindo a construção mais ágil e certeira de tudo quanto daí cresça rumo ao céu.

E é assim que vejo. É assim que sinto o meu mundinho.

E vocês? Onde moram a maior parte do tempo? Onde há sol e ar puro? Dentro de caixas fechadas e seladas? Ou aos trambolhões, entrando e saindo de outros Prédios Gerais das Coisas como se nada fosse e nunca conseguindo arranjar lugar certo?

Onde moram?

Grande Movimento “’Tou fodida com esta merda e vou dizer porquê!”

2011-12-22T14:47:00.000Z

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A partir de agora e até me apetecer, este espaço está aberto para os vossos desabafos mais histéricos, parvos, idiotas e infundados (ou não…).

Há que libertar o espírito antes desta época natalícia. Até o bolo-rei desce mais facilmente até ao intestino…

Vamos a isso! Me first!

Eu, Me portanto, ‘tou fodida com as seguintes merdas e vou dizer porquê!

- A cena do outro ter mandado o pessoal imigrar. Oh, pá. Get over it. Se o Governo agora viesse dizer que tinha acordo com os Governos de Angola, Moçambique e Cabo Verde para a colocação directa de professores no desemprego, até iam a correr. Mas assim, por sugestão, fica tudo ofendido. Cresçam e apareçam, pás! O que não dirão os habitantes de países que têm campanhas de recrutamento de gente qualificada… como a Austrália, por exemplo. Investiguem. Aí ninguém leva a mal. Barda shit!

- O facto de haver gente que não liga a merda dos médios quando chove ou quando faz nevoeiro que nem a ponta dos cornos deixa ver. Foda-se! Gente parva como a merda que deve achar que o resto do pessoal tem radar incorporado que lhes permite adivinhar quem lá vem. Irra!

- A minha vizinha da frente que alterou a data da reunião de condomínio após sugestão minha mas que se esqueceu de me dizer, foda-se, e que depois me veio com a conversa de eu não querer saber daquilo para nada. Oh, pá. Mais uma vez, a malta confia mesmo é nos dedinhos que adivinham dos outros. Barda shit!!

- A merda das obras na recta do cabo que obrigam a viagens de 1 hora para fazer 5kms.

- Um gajo que trabalha aqui num café e que faz piadinhas parvas como esconder o troco numa mão e estender a outra ou aquela muita gira do “queria? Já não quer?”. Não há paciência. Foda-se.

- O facto de não ter dinheiro para comprar presentes de natal para a minha família.

- Aquela coisa de haver cada vez mais homens a perguntar o signo (what the fuckin’ fuck?!?!?) e a falharem redondamente como se isso fosse giro e engraçado. Estúpidos.

- Mensagens de natal a desejar saúde e bons momentos em família e o caralho. Foda-se. O elemento mais novo da minha família tem 29 anos. O mais velho, quase 80. Há operação ao coração recente, caso de Alzheimer, joelhos operados (vai em três pessoas… o objectivo é meter toda a gente a mancar para o mesmo lado e escrever livro sobre a família que não se aguentava nas canetas por foderem os joelhos.). E não vai haver presentes!

- Mensagens de ano novo a desejar tudo quanto seja do bom e do melhor. Gente com saldo a mais no telemóvel “mazé” que quase nos obriga a responder no mesmo tom de falsete mal ensaiado. Vão desejar bom ano a quem vos fez as orelhas, pás! Irrrrrra!!!

- A Adele e respectivas produções musicais. Já não há cu para tanta Adele na rádio. Chega, foda-se! Chega! Ahhh… e já agora. Aquela do “someone like you” é uma canção estupidamente triste, cheia de dor de corno e ciumeira e auto-comiseração. Não é uma canção de amor bonita para dedicar a quem mais se gosta! Foda-se. Cambada de totós que não sabem pesquisar a merda das letras na porra da net. Foda-se!

- Não ter emprego há dois anos.

- Ter casa há dois anos e meio.

- Foda-se.

- Caralho.

- E pronto.

Agora é a vossa vez! Venham daí comentar como deve se não deixo aqui posts com ursinhos e velinhas e estrelinhas e pais natais com sorrisos enormes e barbas brancas e outras coisas provocadoras de vómito afins. Torno-vos a vida num inferno. E vou para os vossos blogs ou FBs fazer choradeira e deixar comentários parvos só para vos chagar os cornos. Vá. Desabafem! Desabafem que eu depois faço post lindinho tipo “tesourinhos deprimentes” só para vocês!

Feliz porra de Natal, porra!!!

Equilíbrios merecidos.

2011-12-11T21:19:00.001Z

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merecer |ê| -

1. Ser digno de.

2. Ter jus a.

3. Incorrer em.

4. Fazer por.

5. Atrair sobre si.

6. Tornar-se merecedor.

(Priberam)

Não gosto da palavra.

Mesmo definindo-a, tem um significado demasiado ambíguo.

O “merecer”, na minha humilde perspectiva da coisa, significa exactamente o que acima diz: tem de se ser digno de, tem de se ter jus a, tem de se incorrer em, fazer por, tem de se atrair sobre nós – temos de nos tornar merecedores.

Merecer algo significa ter-se feito algo em prol de – seja para o bom ou para o mau.

O nosso pequeno grande problema é confundirmos a palavra com outra… Em vez de a conseguirmos aplicar condignamente a alguma situação, tomamos o caminho mais fácil, empregamos o “querer” e siga para bingo que isso do merecer é muito mais complicado e obriga a que se vejam as coisas de forma equilibrada, nua e crua. E essa dor por vezes é demasiado aguda para nos deixarmos seguir por esse caminho sem mais nem menos. É lixado.

De repente, há outra palavrita que nos entre na cabeça e que transforma o que inicialmente apenas doía num circo caótico em que os elefantes andam de trapézio, os espectadores têm de engolir as facas e o fogo nunca é cuspido a uma distância segura mas sim bem em cheio na tromba de quem por lá passa, incendiando ideias e fazendo com que todos corram de um lado para outro numa vã tentativa de se salvarem de outro ataque: Justiça.

O “merecer” implica uma dose santificante de Justiça. E é sob a ameaça de nos vermos como injustos no que fazemos ou deixamos de fazer que a palavra “merecer” é tão poucas vezes utilizada dentro daquele que é o seu real significado.

Se nos acontece algo do qual não gostamos, vamos a correr gritar “eu não mereço” até aos confins do mundo, sem nunca parar para ver se aquilo é algo do qual somos dignos, se é algo pelo qual fizemos por, se é algo que atraímos sobre nós. E se for? O que é que isso diz de nós? Que estamos mal porque fizemos algo e o Universo, na sua infinita sabedoria e com memória impecável para esta coisa do “amor com amor se paga”, pegou e devolveu-nos na moeda exacta o que fizemos por merecer, deu-nos o que somos dignos de? Como nos podemos admitir dignos do mau? Isso significa que fizemos mal… Então, mas… Mas… Onde?! A quem?!! Quando?! O que é que fizemos!?!?

E lá vem o circo de desculpas e explicações que nada explicam e de razões sem razão nenhuma e os elefantes riem e os trapezistas caem e a tenda desmorona e todos saem de lá a pedir o dinheiro de volta e a dizer que o espectáculo foi uma merda.

E é neste circo da vida que passamos os dias, num exercício de equilíbrio difícil de conseguir mas em que só o facto de se tentar já traz algum benefício. Serviria para termos mais e melhor consciência de nós, dos outros, do que fazemos e não fazemos, das razões que nos levam a agir, a falar… seria uma excelente forma de nos vermos dentro daquele espírito do justo, do merecedor.

Pode ser difícil de admitir, especialmente para o lado mau da questão, mas isto do merecer acaba sempre por reinar. Acaba sempre por se sobrepor ao resto. Haja honestidade, aceitação e limpidez de espírito para se conseguirem ver as coisas assim.

Mas eu continuo a não gostar da palavra e até me arrepio quando a ouço ser aplicada em situações que nada dizem respeito ao que verdadeiramente significa. E é aí que permito que o meu mau feitio saia da caverna para fazer a pergunta mais simples do mundo: Porquê?

E se há dor de alma que dói e lateja incessantemente, é descobrirmos que, afinal, existe um sentido de justiça nas coisas que faz com que se mereça o que se tem, quer se goste ou não.

Eu tento não usá-la. Se não por mim, pelos outros. Especialmente quando não sabem o que ela significa. Eu não mereço.

Oh.

2011-12-01T21:00:00.001Z

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Oh.

Porque é que a malta não comenta o OMQ?

E porque é que não querem ser amigos do OMQ no FB?

Oh.

Não gostam? Têm sugestões? Pedidos? Exigências? Fetiches esquisitos?

Partilhem!

Desabafem!

Oh.

Cornos e Corninhos

2011-11-28T22:00:00.001Z

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Num destes dias, e não tendo eu nada melhor para fazer, tentei fazer uma espécie de conta que me conseguisse indicar, com alguma certeza ou com relativa incerteza, quantas pessoas conheço que não tenham sido afectadas pelo bicho mau da infidelidade, fosse lá qual fosse a forma na qual o mesmo tenha decidido manifestar-se na vida de cada um.

Se nada tinha para fazer antes, com pouco ou nada fiquei para fazer depois.

A conta deu resultado bonitinho e redondinho: Zero. Uma ou duas, vá… Nunca se sabe.

O meu cérebro começou a rever as histórias que conheço de gente que conheço e desconheço e, sob uma crescente nuvem de desilusão e incredulidade, lá cheguei àquele brilhante resultado.

E o que mais me assombrou foi ter começado a compartimentar as tais “traições” e ter chegado à conclusão que existem níveis hierárquicos quanto à gravidade dos cornos que se metem e se levam. Uns brilham mais que os outros. Uns são mais pesados que outros. Uns mais bonitos, outros mais feios. Uns são uma bênção; outros, um castigo. Uns, um alívio; outros, uma vingança. Uns, uma distracção; outros, um objectivo. Uns perdoam-se; outros esquecem-se. Uns destroem vidas; outros permitem que sejam reconstruídas. Consegui discernir uma data de critérios de classificação que, no fim, fazem com que cada caso seja um caso mas também com que andemos todos devidamente enfeitados ou prontos a enfeitar o próximo (sim, porque uma vez cornudo, para sempre cornudo. Mesmo que se termine a relação, permanece o peso do acto cometido mesmo que com o tempo se torne mais leve e menos sentido… ou ressentido…).

Nas histórias pessoais que conheço, há quem ande a tentar viver com o peso dos acessórios, equilibrando-se a cada passo como se fossem Misses a tentar balançar livros em cima da cabeça para aprenderem a andar de forma mais elegante. De vez em quando lá vão levando a mão à cabeça para os colocarem no sítio certo, para terem a certeza que ainda lá estão, ajeitando-os de modo a não provocarem ainda mais desequilíbrio nos tais passos dados a tanto custo. Há quem ainda não os tenha sentido em toda a sua glória sendo que de vez em quando apenas sentem um ligeiro comichão no alto da pinha que os deixa desconfortáveis mas que atribuem quase sempre a ataques de caspa aguda. Há quem nem sonhe que tal coisa seja possível acontecer no seu mundo belo e amarelo como se cabeçorra tivesse sido equipada com pára-cornos à nascença. E depois há os que, ao sentir estranho peso sobre a testa e ao repararem que tais apetrechos bloqueiam a vista, os tentam devolver espetando valente marrada em quem ofereceu o que nunca tinha sido pedido, eliminando desde logo possibilidade de segunda volta à praça para ainda mais aplausos do público. Também há quem aceite tais enfeites e os vá tentando limar, em conjunto com quem os doou, até quase desaparecerem e deixarem de se fazer sentir.

É triste olhar à minha volta e ver pessoas de quem gosto a sofrer por terem a mesma falta de coragem que quem lhes traiu teve quando o fez, vivendo a situação como se fosse algo que a vida traz e não aceita de volta, ou então, e talvez pior, ver quem passa os dias de forma alegre e contente, sem nunca sonhar que de cada vez que abana a cabeça há malta que inconscientemente se desvia do caminho não vá alguma coisa vazar-lhes uma vista.

Isto tornou-se numa espécie de epidemia na qual se padece da doença voluntariamente. Vale tudo nesta guerra, até mesmo tirar olhos. Qualquer meio justifica o fim, qualquer mentira justifica continuar-se com a vida como se nada fosse, qualquer engano vale mais que o mais pequeno laivo de honestidade e sinceridade.

Basicamente, cada um vive com os cornos que tem ou põe da melhor forma que pode e consegue. Mas é triste que assim seja. Muito.

Não há fé no Amor que resista. Não há Amor que resista. Não há nada que resista àquele tipo de comportamento que nega o outro, que o mete ao mesmo nível de mosca que se esmaga contra uma parede porque nos incomoda o almoço.

Cornos para isto. Pronto.

Para cuscar e participar. Siga!

2011-11-22T15:02:00.000Z

Siga!

Favas pagas.

2011-11-20T21:27:00.001Z

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Diz o povo que é nesta vida que se pagam os erros cometidos; que é nesta vida que se colhem os louros do bem que tenha sido feito. E eu, elemento activo do povo, concordo, apoio e até perpetuo tal ensinamento tão cheio de sabedoria.

Eu pago as minhas favas, uma a uma ou em conjunto se assim tiver que ser, e, como tal, porque contribuo com a minha parte para o equilíbrio do Universo, possuo a firme convicção de que também posso cobrar que paguem favas quando para tal houver motivo e razão.

Basicamente, acho que a malta não deve passar impune pelo que faz ou, pior, não faz, e acho-me no direito, quando a coisa me toca, de levantar fava bem alto e reclamar pagamento da mesma. Em dinheiro.

A malta, no geral, considera a responsabilidade uma coisa pesada e feia, castradora e demasiado aborrecida para ser levada a sério. Eu, que até gosto de umas boas doses da mesma, nem que seja para me fazer sentir útil, penso exactamente o mesmo do seu contrário: a falta ou inexistência de responsabilidade, incluindo-se aqui aquela coisa toda da desresponsabilização. Aquela coisa das desculpas de mau pagador, as explicações atiradas ao ar que nem postas de pescada por quem não tem como realmente se explicar sem ser através de postas de pescada voadoras. E para quem nem sequer acredita que porcos voem, ver postas de pescadas aos alegres pinotes pelo ar é algo que nos remete para cantinhos muito escuros da nossa mente, nomeadamente aquele que tem ligação directa ao estômago e que o volta e revolta, numa de nos fazer lembrar que não, peixe não voa, quanto mais quando cortado aos bocados capazes de cozer. E isto acontece porque, às vezes, a tentação de acreditar é tão forte, tão forte, tão forte que quase acreditamos que o mar não é feito de água mas sim de bonitas nuvens azuis e que, na verdade, as escamas daqueles seres servem para voar suavemente pela brisa e não elegantemente pelas ondas.

A responsabilidade, venha ela de onde vier, é coisa para ser levada com responsabilidade. Se num emprego, as postas de pescada tendem a não flutuar muito tempo por entre os escritórios de quem manda. Se numa relação, as pequenas postas tendem a aterrar de caras e ajudar a abrir os olhos de quem possui os que gostávamos que estivessem fechados. Não dá para fugir à responsabilidade de se ter uma responsabilidade, seja ela qual for.

Ser-se responsável significa também, numa espécie de limite filosófico da coisa, ser-se honesto e verdadeiro para com a responsabilidade em si. Não se pode tentar suavizar o peso de uma responsabilidade, cortando-a aos bocadinhos para que seja mais manejável ou distribuindo-a um pouco por cada dia da semana para que tudo seja mais fácil. Não é um processo de soma das partes… Muito menos dá para mentir sobre ou a certa responsabilidade porque ela, soberana, vai sempre exigir a verdade, seja ela qual for, para se perceber a razão pela qual se deixou que morresse ou não ficasse inteiramente executada. A responsabilidade manda e até mesmo quando se tenta passar por cima da mesma com a desresponsabilização ou quando se tenta matá-la de vez, há que ter responsabilidade também.

Basicamente, não se pode fugir à responsabilidade. Ela tudo vê e tudo sabe. Mas se isso for algo que se quer mesmo fazer, então, há que pagar as favas. É uma responsabilidade que se deve assumir de imediato. Sem medos. E de preferência o mais rapidamente possível.

Por isso, e como tão bem diz o povo do qual faço parte, para terem sempre as contas dos pagamentos em dia, não se esqueçam de ir vendo como está o saldo de responsabilidade vs. favas nas vossas vidas. E também não se esqueçam de guardar mata-moscas gigante por perto para de vez em quando irem limpando o ar das tais postas de pescada, sejam elas lançadas por vós ou pelos outros. É que estas turvam a vista e dão azo a flagelo de conjuntivites.

Pescada, às postas ou não, não voa, gente.

Nem os porcos.

E a fava é alimento que faz bem e que deve fazer parte de uma dieta equilibrada.

Paguemo-las, de sorriso na cara e garfo na mão, não vá a responsabilidade fugir de vez e deixar-nos a sós com tudo aquilo que poderia ter sido se, ao menos, não gostássemos tanto da ideia de mar cheio de nuvens fofinhas e lindas onde tudo voa e nada se afoga.

Bom apetite.

Parabéns!

2011-11-11T17:23:00.002Z

imagem: google

Ao que parece, há homens que defendem que, hoje em dia, e devido à emancipação das mulheres, existe muito mais oferta, logo, escolha, por parte dos primeiros em relação às segundas.

Ainda que, nalguns casos, haja ligeiro choramingar por de vez em quando se sentirem tipo naco de carne amassado durante uma noite para bel-prazer de amassadora (tadinhos…), noutros, o caso é diferente. Eles gostam. Adoram. Amam o poder de escolha que, de repente, lhes foi concedido. Adoram a possibilidade de bem avaliar o que mais e melhor lhes enche as medidas, para depois, sem pressas, poderem esc-o-lher. Sim, escolher. Como quem vai às compras. Ou a um leilão. Até ficam doentes de prazer só de saber que nada têm que fazer a não ser aparecer com ar minimamente decente e mostrarem-se disponíveis – elas tomam conta do resto. Ele é olhares, beijinhos no ar, apalpões por baixo da mesa e cartões de contacto com indicação de hotel e hora enfiados directamente na mão de quem se quer lá nessa noite em particular. E tudo subentendidamente sem compromisso e sem o enfado que poderá ser saber o nome de tal conviva.

E isto é tudo muito bem. Cada um escreve o nome de hotel e hora de chegada onde bem quiser. O problema, penso eu de que, é que as mulheres, mesmo que digam que não, têm este comportamento porque o acham justo em relação ao comportamento de que têm sido alvo desde sempre por parte dos homens. É uma espécie de vingança-demonstração-de-poder-toma-lá-do-teu-remédio-para-ver-se-gostas (e eles não só gostam como agradecem!). Fazem-no com a consciência de que terão de apagar a consciência e passar para outra actividade lúdico-pedagógica o mais rapidamente possível para fazer esquecer o que fizeram na semana anterior, ou na noite passada… A consciência tem limites e os recepcionistas dos hotéis têm boa memória…

E a parte gira é que os homens estão exactamente na mesma. Após tanta tentativa de lição bem dada através de seis ou sete posições diferentes em dez minutos, eles estão na mesma, com a mesma atitude de sempre. Mas talvez haja uma diferença. Pensando bem, até há. É que hoje em dia, ao que parece, poupam-se ao esforço de terem que fazer um esforço. Nós, emancipadas e donas do nosso nariz e com a mania que também somos donas das pilas deles, até os poupamos ao esforço de terem que fazer um esforço para nos terem. E a isso chama-se: cereja em cima do bolo. Nós passamos-lhes atestados de incompetência pensando que basta mostrar um cadito de peito e muita perna para os engatar e eles reagem em conformidade, deixando-nos pensar assim enquanto vão vendo muitos peitos e metem as pernas para o lado.

Parabéns ao mulherio por anos e anos de defesa de direitos, lenga-lengas de igualdade e horas de sofrimento por ele não ter ligado ou por ele não gostar de nós e só nos querer pelo sexo terem resultado em carteiras cheias de preservativos, telemóveis cheios de mensagens obscenas e noites repletas de encontros secretos com quem nem sequer se sabe o nome.

Tal como eles.

Viva a igualdade. Parabéns.

Feliz Natal... blah, blah, blah...

2011-11-08T15:53:00.001Z

imagem: google

Primeiros!!!!

E não se fala mais no assunto.
'Tá?

Mirror, mirror, on the...

2011-11-01T15:46:00.001Z

imagem: google

Às vezes, dou por mim a olhar-me ao espelho e a perguntar “Quem és tu que não te conheço? O que fazes na minha casa? O que vieste aqui fazer? Quando vais embora?”.

Olho-me, sem me reconhecer, e penso em todas as pessoas que também me olham sem me reconhecerem ou conhecerem. Penso no que pensarão elas quando me vêem. Será que se questionam sobre quem eu sou e o que aqui faço, tal como eu? Será que ficam curiosas para saber quem sou? Tal como eu?

Ganhei, por obra do Universo e do árido terreno que por vezes pode ser a minha mente, um novo medo, um novo pânico permanente: será que depois de tanta pergunta feita ao espelho e naqueles minutos em que fechamos os olhos antes de adormeceremos, será que depois de tanta pergunta sem resposta, será que perdi a capacidade de sentir as coisas, pura e simplesmente porque não senti-las torna as perguntas menos dolorosas e a falta de resposta menos penosa? Será que ainda sou capaz de sentir o que há para sentir? Será que a aridez da minha mente se espalhou para outros locais do meu corpo, tornando-os insensíveis e imunes a estímulos externos? Será que a minha recusa em pensar sobre certas coisas me imunizou contra senti-las?

Será que o coração e a mente, quando para a desistência, se unem e partilham forças, ajudando-se um ao outro em direcção à tão desejada derrota final? Será que para o mal, facilitam e, para o bem, complicam? Lutando um contra o outro para ver quem toma supremacia numa qualquer situação de dualidade em que não sabemos qual nos deverá guiar até à luz? Será que são tão esfomeados e sedentos da vitória e glória individuais que de cada vez que desconfiam não as conseguir alcançar, retiram-se da luta, de mãos dadas, abraçados, sem o mais pequeno pingo de remorso e sem nunca olhar para trás?

Às vezes dou por mim a olhar-me ao espelho e a tentar perceber com quem falo: se com o coração, se com a mente. E o coração grita-me que só ele vencerá. A mente grita-me que só ela me poderá encaminhar nos trilhos mais seguros. Perdida no meio de tal batalha campal, por vezes sinto-me oca e vazia, sozinha, incapaz de me confiar as mais importantes das decisões, dos pensamentos, dos sentimentos.

Responsável, vou usando umas tabuletas que avisam os que estão à minha volta: Cuidado! Veículo sem Condutor. Ou então, Não me sigam. Também ando perdida.

Aprendi que os avisos de pouco ou nada valem. Toda a gente tenta ajudar quem se sente perdido, mesmo que não saibam como. É irritante.

Aprendi que só nos deixamos ajudar se confiarmos e se nos conseguirmos rever na prometida salvação. Sem isso, não damos um passo sequer. De que vale? Nem a perspectiva de fazer a vontade ao outro, a de nos deixarmos ajudar, nos ajuda a discernir a questão. Sem sabermos para onde vamos, não vamos para lado nenhum e tudo nos passa ao lado.

A vida, por vezes, prega-nos partidas de muito mau gosto. Trai-nos. Manda-nos à merda. Fecha os olhos e os ouvidos, encolhe os braços e esconde as mãos. Recusa-se a participar.

E é aí, perante essa recusa, que nos temos de olhar ao espelho e perceber que se não formos nós, mais ninguém poderá algum dia fazer seja o que for por ou para nós – seja a mando do coração ou da mente.

Às vezes, olho-me ao espelho e não sei quem olho: se quem era suposto ser, se quem consegui ser, se quem pude ser, se quem posso ser, se quem quero ser. Não sei. Mas sei que há-de ser com aquela cara que vou ter que viver para o resto da vida. Terá que ser pelos seus sorrisos, tranquilidade e serenidade que vou ter que me esforçar. Por isso, o melhor é ir descobrir.

Rápido.

Bom dia, Felicidade.

2011-10-28T13:20:00.001+01:00

imagem: google (e, já agora... eu sei onde ela está!!)

Por motivos profissionais, todos os dias, bem cedo, visito uma empresa onde depois me armo em profissional e lá faço umas coisas engraçadas.

A Recepcionista chama-se Felicidade.

Chego lá e digo “Bom dia, Felicidade”.

E ela responde-me com outro “bom dia”.

E depois, de vez em quando, tomo café e lá está ela e lá converso um pouco com a Felicidade.

Quando me vou embora, digo “Até amanhã, Felicidade”. E ela responde-me com outro “até amanhã” e sorri-me.

E eu lá deixo a Felicidade a atender os telefones (“Bom dia. Fala a Felicidade. Em que posso ajudar?”) e penso em como é bom dar os bons dias à Felicidade e em como deve ser bom para quem para lá telefona tê-la a oferecer ajuda.

Muito bom.

Obrigadinha!!

2011-10-26T22:16:00.000+01:00

O meu enorme e sincero agradecimento a este senhor por o seu site, na versão inglesa, permitir o registo perfeito de Outra Merda Qualquer.
(Perceberam, certo?)

E era suposto...

2011-10-26T15:45:00.003+01:00

imagem: google

E era suposto o emprego ser o mais fantástico e compensador do mundo. O mais perfeito dos palcos para a correcta e devidamente reconhecida execução e aplicação de tudo quanto fosse talento inato, génio mascarado e capacidade extraordinária.

E os patrões seriam sempre seres visionários frente dos quais nos ajoelharíamos, feitos parvos e encolhidos perante a grandeza daquela entidade que, certo abençoado dia, lá decidiu dar oportunidade e gordo e rechonchudo ordenado a quem assim o merecesse – nós, claro está.

E o dinheiro daria para tardes nas compras e noites nos restaurantes e fins-de-semana em estalagens e hotéis à beira mar plantados.

E as viagens seriam feitas no mais lindo dos carritos, daqueles que são simultaneamente lindos e bons e fashion e maneirinhos e que, ainda por cima, seriam a nossa cara, mesmo ao nosso estilo.

E o amor seria algo de estupidamente belo, magnificamente arrebatador, cheio de tudo quanto nos fizesse pular e sorrir e rir e dar graças aos santinhos e ver borboletas por todo o lado. Seria, de facto, algo de tão bom, tão bom, tão bom que todos os médicos o receitariam devido às suas capacidades de regenerar células cerebrais, fazer crescer músculo e reduzir tecido adiposo. Seria o melhor dos remédios, a melhor das drogas. Seria o centro do mundo, do universo, de tudo. Nada mais existiria na presença do amor. Seria senhor soberano, capaz de transformar dor em prazer, mágoa em satisfação, a noite no dia, sal em açúcar, água em vinho. Um dia de chuva seria sentido como se o sol mais radioso nos estivesse a banhar a pele; uma noite fria como se mil cobertores nos acarinhassem o corpo, aconchegando-o e protegendo-o do mundo.

E o objecto do nosso amor? Ia ser o mais lindo, esbelto, inteligente, engraçado, sério, honesto, justo, brincalhão, simpático, charmoso, belo, honrado, sincero, compreensivo, sensível, sensual, amoroso, doce, gentil e pensado dos seres. Apareceria do nada, num belo e radioso dia de sol precedido por noite clara e amena em que a lua sorriria e as estrelas voariam como se asas tivessem, concedendo desejos e alimentando os sonhos de todos quanto levantassem os olhos para o infinito que é um belo e iluminado céu nocturno. A noite, sabendo do dia que aí viria, faria uma estrondosa saída de cena porque sabia, sábia, que a partir do dia seguinte, nunca mais seria a mesma, nunca mais a sua influência escura e sombria teria o mesmo efeito sobre os corações que com ela sofriam as auguras da escuridão. Ida a noite, viria o tal dia, radioso e doce, em que o céu resplandeceria e brilharia com a quente e confortante luz de um sol tão intenso e cheio de cor que os olhos chorariam de emoção perante tal visão. Chorariam de novo quando tal ser, enviado pelo amor e encaminhado até nós pela paixão, nos apareceria à frente enquanto executávamos um qualquer acto mundando, tantas vezes repetido, tantas vezes realizado, sem nunca nos apercebermos que sim, poderia ser precisamente ali que toda a nossa vida poderia mudar, de um momento para o outro, havendo o antes e o depois de tal momento em que o coração se renderia a olhos que nos sorririam cheios de calor e afecto e em que mãos se estenderiam até nós, convidando-nos a partilhar o resto da vida, o resto dos dias, o resto de todas as horas quanto haveriam a viver neste de repente tão belo mundo.

E seria fabuloso. As compatibilidades, as cumplicidades, as conversas, os segredos – tudo se coordenaria numa dança elegante e graciosa, salpicada por risos e risotas várias, em que as frases de um seriam acabadas pelo outro e em que, com apenas um olhar, toda uma noite de conversa profunda e reveladora seria tida.

E era suposto o sexo ser do tipo que se descreveria com palavras tipo terramoto e tsunami. Os orgasmos seriam carinhosamente apelidados de El Niño e as faces andariam permanentemente ruborizadas pela espécie de vergonha que se sentiria em ser possível ter-se tanto prazer, de uma só vez, com uma só pessoa, durante tantas e longas horas. As velas não teriam tempo de vida para testemunhar os preliminares, quanto mais o resto. Não haveria óleo corporal que resistisse, mola de colchão que sobrevivesse ou gritos de prazer que não se ouvissem num raio de três quilómetros. O sexo seria o culminar bíblico de duas almas que teriam passado milénios aos tombos pelo universo, numa desesperada busca uma pela outra – o sexo seria o milagroso encontro físico de seres celestiais que teriam aproveitado os milénios gastos a caminharem um para o outro para se tornarem tão conhecedores das artes do amor que até a luxúria se envergonharia caso assistisse a tal espectáculo. Os corpos explodiriam, os sentidos ficariam tão afinados e tão sensíveis que o mais leve toque seria o equivalente a ser-se abalroado por camião carregado com toneladas e toneladas de chumbo… mas no bom sentido. O sexo seria a libertação de almas, o dar a volta à lua e ao sol ao mesmo tempo. Seria tão perfeito que todos os orgasmos pareceriam terem sido escritos por Mozart, qual peça de música, qual sinfonia, qual obra de arte em que todos os instrumentos se interpelam para que o céu pareça, por um instante que seja, quase possível de ser inspirado.

Mas, não.

O emprego é trabalho. Do que dói e faz doer.

O carro? Em segunda-mão e a cair aos bocados. As revisões? Na oficina de um tio que também tem uma bela horta que de vez em quando vai desbastando para nos dar umas couves, batatas e cenouras.

As viagens de fim-de-semana? Até ao centro comercial olhar para o que não se pode comprar visto o ordenado ter tão cruelmente miserável.

O patrão? Um filho da puta mal cheiroso que não paga a segurança social ou horas extra mas que sabe exigir fins-de-semana e que se acha no direito de comentar tamanhos de rabo.

O amor? Um sacana rancoroso. Um bêbado ressacado. Um piquínhas vingativo. Um puto ranhoso e cheio de birras. O filho bastardo do demónio. Um ser intolerante, arrogante, seco, bruto, frio… vil.

O tal? Com peso, pêlo e colesterol a mais; cabelo, maneiras e higiene a menos.

O sexo? Qual sexo? O que se fazia no banco de trás do carro quando se era jovem e até se gostava das nódoas negras e lesões musculares na zona lombar ou o que se faz pela madrugada, a toque do despertador, no escuro e com pressa antes que as crianças (que precisam de óculos e aparelhos nos dentes e que comem que nem uns alarves e não estudam nada) acordem e antes que não se tenha tempo para tomar banho antes de se ir para o trabalho que dói e paga pessimamente e onde os colegas não valem nada e o patrão vai começar a vender o sangue dos empregados para ter dinheiro para comprar papel para a impressora? Ahhh, sim. Sexo.

A realidade é uma cabra cega que não tem o mais pequeno pingo de respeito ou compaixão por nada ou ninguém. Nem pelo que seria suposto ela ser.

Vaca sarnosa.

Não era suposto ser assim. Não era?

Medo. Muito medo.

2011-10-23T12:54:00.001+01:00

imagem: google

O medo é a mais universal e útil das emoções. Tudo fazemos para o evitar ou minimizar. Tudo. O medo reina, é Senhor e ganha sempre todas as batalhas de vontade nas quais se envolve. Ele é supremo, omnipresente e tão poderoso que é capaz de nos matar num ápice. É a mais homenageada das emoções: prestamos mais vassalagem ao Deus Medo do que a qualquer outro deus ou santo. É o medo que nos faz andar para a frente, que nos trava os passos, que nos faz recuar a uma velocidade estonteante. É ele que espalha um bocado de magia sobre o amor; é ele que deixa cair flocos de racionalidade sobre certas decisões. É ele que nos mete de pé e que, a seguir, nos atira ao chão, sem dó nem piedade, se por acaso decidirmos testar exactamente até que ponto somos servos da sua vontade.

O medo é a linha que demarca o voo dos sonhos, a intensidade da esperança e a força das convicções. É ele que nos rege a vida, qual pequeno ditador, que nos seca a boca e torce o estômago, que nos semeia dúvida e reticência na alma. É ele que nos fecha os olhos ao que não queremos ver e que os abre de vez apenas para mostrar quem realmente manda. É ele que cobre visões puras e bem-intencionadas com sombras escuras e assustadoras; é ele que nos arranca palavras impossíveis de serem ditas de livre vontade da garganta. É também ele que cala uma data de outras.

O medo tudo abarca e tudo rege. E nós, fiéis escravos de sua vontade, raramente lhe viramos costas. Ainda mais raramente o convidamos a sentar-se a nosso lado, a fazer certas viagens connosco. A sabedoria que traz raras vezes é acarinhada e nutrida por nós; não o sabemos ler ou entender. Não percebemos as suas intenções, logo, não o queremos por perto, qual animal selvagem e perigoso que nos ameaça a existência a cada segundo.

O medo é a mais forte das emoções. Talvez a mais forte. A que mais destrói e a que mais constrói. A que mais nos faz crescer e a que mais nos diminui.

Uma vida sem medos seria, para muitas pessoas, uma vida imaculada e ideal - sem apertos na garganta e revoltas no estômago, sem mãos suadas ou pernas vacilantes, sem impossibilidades, sem caminhos fechados, sem injustiças. Uma vidinha santa em que o certo é o certo e em que as consequências nunca seriam temidas ao ponto de impedirem actos.

O medo, tal qual a dor, é apenas um sistema de segurança concedido a cada um de nós à nascença. Também serve para ser desafiado. Para ser renegado à sua reles insignificância. Para ser olhado nos olhos e deitado abaixo, sem o mais pequeno respeito pela sua vil existência.

Também pode ser aliado à coragem. E aí, com esse bravo amigo, dar vida à vontade e à força, deixando-as sobressair a todas as dúvidas e questões que ensombram vidas e arrasam almas. O medo, na quantidade certa, no lugar certo, no momento certo, funciona. E aí, as pernas, mesmo vacilantes, podem e conseguem continuar a caminhar e as mãos, por muito suadas, podem e conseguem sempre agarrar aquilo que mais se quer ou afastar o que menos se deseja.

O medo. A mais útil das emoções. Não se devia ter medo do medo. Ele merece mais. E nós também.

Se fosse eu…

2011-10-12T00:58:00.003+01:00

imagem: google

Perguntaram o que diria se fosse eu a silenciosa.

Respondi que não saberia o que dizer.

Insistiram.

E eu também, até saber.

Ainda és tu. Antes de saber que eras tu, já eras tu. Até mesmo quando não eras tu, eras tu. E até mesmo quando não fores tu, és tu. Serás sempre tu.

Não te guardo no coração. Não te guardo na cabeça. Guardo-te aqui num sítio especial, que existe só para ti e que é muito mais fácil de sentir do que o coração ou a cabeça: na garganta. Bem atravessado e alojado, encalhado, até. Na garganta, que é por onde falo e calo, que é por onde passa cada golfada de ar que respiro e me mantém viva. É aí que estás. A testemunhar tudo o que por mim passa. A veres, na primeira fila, cada risada que dou, cada aperto que sofro. É aí. No único sítio que não consigo disfarçar ou mentir que existe. No único sítio que quando fecha, tudo pára; que, quando se abre, tudo flui.

No único sítio onde ficam por dizer as coisas que não se tem coragem ou força para dizer; no único sítio por onde se engolem lágrimas, quase como se recolhermo-las de novo ao corpo faça com que não sejam desperdiçadas. No único sítio que se apertava em ânsia por um beijo teu, no único sítio onde se formavam as palavras amo-te, quero-te, fazes-me falta, sou tua.

É aí que te trago comigo. Não é na cabeça. Essa é esperta e tem truques que arrumam e alteram pensamentos e sentimentos. Não é no coração. Esse também tem demasiados truques que deturpam a realidade das coisas, fazendo-as parecer mais perto do que realmente estão, ou mais longínquas do que alguma vez foram. Esse parte-se. Quebra-se. Aí, não.

É entre os dois que te guardo. É aí, onde também se guardam todas as amarguras e doçuras da vida, que te escondo, que te protejo dos truques vis do resto de mim que tanto tenta fazer com que desapareças, como tenta fazer com que te ressuscites e te tornes maior que eu. É aí, no sítio onde suspiro as memórias e as fantasias, os sonhos. Onde engulo e engasgo os arrependimentos, onde tusso os disparates e desculpas que me tentam acalmar os dias.

Sempre foste tu e sempre serás tu. Mesmo que nunca mais nenhum beijo tenha o teu sabor, mesmo que nunca mais nenhuma ânsia seja por saber que te vou ver daí a minutos. Mesmo que nunca mais por mim passe ar que te tenha acabado de tocar.

Mesmo que nunca mais volte a seres tu, sempre o foste, sempre o vais ser, sempre o serás.

Por isso, cuida de ti. Mantém-te bem e feliz. Contente e satisfeito com os dias, com as noites, com tudo o que a vida te dá a provar. Dá tudo de ti. Recebe tudo o que tiveres para receber. Sem medo, sem remorsos. Vive. Bem e muito. Cuida de ti por mim. Só assim te sei bem entregue. Só assim me sei bem entregue.

És tu. Sempre foste e sempre serás. Tu.

Se fosse eu, talvez fosse isto que dissesse... nem que fosse para ninguém ouvir.

Mais Pesquisinhas Deprimentes. Medo. Muito medo.

2011-09-28T13:24:00.001+01:00

imagem: google

Pronto. Tomem lá mais um cadito. Ressacados!!

- Secção: Google é Deus – tudo sabe e nada esconde

sou veterinaria presiso de imagem de cachorro fudendo mulheris

Pois, claro. Se se disser ao Google que se é Veterinária, ele acredita que é tudo por questões profissionais e liberta tudo quanto seja imagem de cachorro fudendo com mulheris! Espertinha!

previsao na outra semana de Agosto

Ora, pois. Toda a gente sabe que as previsões são feitas com base no “esta semana”, “para a semana” e “outra semana”.

a gaja estuda na c s da caranguejeira

Vieste ao sítio certo! O Google possui base de dados para perseguidores e violadores em treino! Refina lá a procura inserindo mais dados e vais ver se não encontras a moçoila!

aquela gaja dos dentes bué afastados

Não estuda na c+s da carangueijeira, pois não?

números de telemóvel de mulheres que fodem

Muito ou pouco? De costas ou de pé? Com ou sem efeitos sonoros? Tens de ser mais específico se não o Deus Google não pode ajudar!

não consigo encontrar gajas para foder.

A sério? Nem por aqui?

quando um gajo tem uma vida de merda o que faz

Vai e pergunta ao Google, claro está! E ele? O que te disse? Para te mandar para aqui, olha que a coisa não vai ser de fácil resolução… Mas, vá. Tem fé!

o'que quer dizer tcp=(bar-e)\(back)no Google

O que eu acho giro é que o cabrão do Google te mandou para cá. Deves querer secretária assistente, oh Deus Google! Deves, deves!!

- Secção: Tenho dúvidas gravíssimas em relação à vida e preciso de ajuda.

porque coloco as mãos nas ancas?

Porque ainda não aprendeste a meter os dedos no nariz?

merda incha?

Depende da quantidade de fermento que tenha levado. Mas toma cuidado e vai picando com um palito para que não arrebente.

o que é fazer uma ideia

Bem. Fazer uma ideia é um processo de construção cognitivo que leva a que se formem juízos… Ahhh… Espera. Vou-te dar um exemplo do que é não se fazer uma ideia. Talvez entendas melhor a coisa assim.

minha namorada ficou ate mais tarde no trab e nao me avisou

Vês? Este gajo não faz ideia de onde andou a namorada! Mas gostava de fazer! Aí tens!

o que quer dizer quando um homem pede desculpa para a namorada

Que fez merda. Simples.

- Secção: Tenho fome.

receita grude lambe lambe

Hmmm!! Yummy!! E conheces aquela do grude cospe cospe?

imagens de merda com çhouriço

Mas que gourmand deves ser! Até agora só conhecia favas com çhouriço! Ai José Cid… se soubesses o que te andam a fazer com o dito!

- Secção: Mi nô spika ingalisch e nids yelp.

em que lingua fock you tem outro signiicado

Nenhuma.

significado dessa palavra em inglês ‘fack you

Qual palavra? Não percebi.

O que significa funk you em português

O que significa o quê em Português?! Assim não vais lá.

traduzir o verbo to fuck

Ahhh! É foda-se.

outra palavra para foda-se

É já a seguir…

Hoder coño

Aí tens! Serve?

Fuck it.

Fuck you!

como se pronuncia fuck you

Fu-ck iú.

Fuck you too

Mau.

O que significa a expressão: fuck you too!?

Huh? Não sabes?!

significado fuck you too em português

‘Tás a gozar. Só pode.

o que significa em portugues fuck you too

Continua a insistir que só te faz é bem.

O que significa .f.u.c.k you too

Fode-te também, porra!

significado de fuck you bitch

O que é que queres dizer com isso, pá?!

Fuck you bitch o’que significa?

Mau!

Fuckin barda shit

Fuck you, too asshole! Fuck off!

- Secção: Sou uma perfeccionista do caralho mas não percebo nada disto.

Teoria do falo

Atão… simples. Eu falo, tu falas, ele fala… nós falamos… Não é lá grande teoria mas…

fazer um broche oral

Mas há outros tipos de broche?! Há?!?!

não aleijar a fazer um broche

Umas joelheiras por vezes podem ajudar…

depois de um broche beijase na boca?

Ahhh… Alguém quer responder? A minha religião não permite.

gajas afazer xexo oral

Não se fala de boca cheia…!

Vidios grátis pppppppppunhetas

Ser gago é uma merda.

- Secção: Sou um palhacinho e gosto.

booooooooooooooooo oh

Aiiiiii!!!!!!

hehahehaheha

Deves ter a mania…. Deves, deves. Pisga-te.

faz favor

Faz favor, os cornos! Oh, oh! Ala!

- Secção: A Educação anda bem e recomenda-se.

50 coisas para irriatar o preofessor

Já só te faltam 48…

- Secção de Emprego

Trabalhar noutra merda qualquer

Agradecemos o envio dos seus dados pessoas e profissionais. Caso haja oportunidade que se coadune com os mesmos num futuro próximo, entraremos em contacto consigo. Até lá, os seus dados serão mantidos na nossa base de dados para futura referência.

Com os melhores cumprimentos e se por acaso achas que podias fazer melhor, cria mas é tu um blog só para ti, oh palhaço,

A Administração.

- Secção: O que é esta merda, pá?!

Assistir filmes eróticos como mulheres albinas

Filmes eróticos?! Huh?!?!?!

E assim vai o mundo. Fuck!

Não lhes digam nada... Eles já sabem.

2011-09-14T17:09:00.001+01:00

imagem: google

Será possível descobrir-se que se desconfia que mais ou menos se ama alguém já depois de se ter chegado à conclusão, há muito tempo, que a coisa não funciona?

Será possível desconfiar que se descobriu tal coisa mesmo que se saiba que durante o tempo em que se andava a descobrir que a coisa, afinal, não seria por ali, até que não se amava-amava tal pessoa?

Será possível o amor nascer depois de se terem destruído as hipóteses que teria de viver?

Será possível ter-se tal desconfiança mas, ao mesmo tempo, ficar-se desconfortável só de se pensar em voltar a estar com essa pessoa? A descobri-la de novo? A descobrir-nos a nós de novo nela?

Será possível viver anos e anos com esta desconfiança, a que se aloja na garganta, bem atravessada, sem se fazer rigorosamente nada para ver se afinal há ou não fundamento em tal coisa?

Será possível viver-se com tanta confiança nesta desconfiança que ver a outra pessoa com alguém não faz diferença nenhuma porque também se desconfia, com a devida certeza, que do outro lado, o sentimento é mútuo? E que isso é o suficiente? É o quanto basta para se conseguir ter uma vidinha normal, com as alegrias e tristezas que calham a todos?

E será que é possível saber-se isto de duas pessoas que, no fundo, se amam e sempre se amarão, mesmo que nunca mais troquem um olá que seja, e ficar-se calado, sem dizer nada, pacientemente a aguardar que parem com tais merdas antes que seja tarde demais (se é que, neste caso, exista sequer o tarde demais)? Ficar-se calado, caladinho e não se dizer nada porque se sabe que, nestas coisas do amor, daquele que existe e subsiste, recusando-se a morrer mesmo que o matem, duas pessoas podem estar juntas sem o estarem? Ficar-se calado e não se dizer nada de cada vez que se apanha um olhar trocado de soslaio, em que se percebe perfeitamente que aquilo não é um olhar, é um chamamento, uma súplica, uma declaração?

Sim. Tudo isto é possível. Infelizmente. Ou felizmente? Não sei. Mas tenho pena de não saber.

Até lá… shhh… não se pode dizer o que se vê e se sabe a quem também o vê e também o sabe, não vá o amor que os une calar-se também ele de vez, escondendo-se ainda mais fundo naqueles dois corações que vão batendo, silenciosamente, um pelo outro e que se abraçam sem se tocarem, sem se olharem. Shhhh…

Direitos e Garantias (de Deveres…)

2011-09-06T16:40:00.000+01:00

imagem: google

Por muitas e diversas razões, penso ter chegado àquela idade em que quando dizemos “Não quero saber”, não queremos mesmo saber, seja do que for, quem for, quando for, onde for… seja como for. Penso ter chegado àquela idade em que desatar num regateio infindável por questões de princípio e de razão sejam causas tão exasperantes e cansativas que o que mais me ouço dizer é “pronto… fica lá com a bicicleta”. Já me cansei de tentar fazer ver, abrir a pestana, sugerir, indagar, dar dicas… Cansei e estou-me pouco a cagar por me ter cansado e muito mais me estou a cagar para quem me provoca tais cansaços de alma.

Estou-me a cagar e não quero saber de uma data de coisas… menos uma (assim das mais fortes e que agora me inspira para singelo post): aquela coisa de as pessoas dizerem “Eu sou assim!”. E não é só o facto de sequer proferirem tal facto como se proclamassem a mais fundamental e irreprimível verdade das mais verdadeiras, não. Dizem-no como se isso fosse uma espécie de sentença final, inequívoca e escrita a sangue que prevalece sobre tudo quanto mais possa existir no mundo, seja neste ou no próximo (ou anterior, já agora). Dizem-no como forma de justificar opções, atitudes e comportamentos que, de outra forma, não saberiam justificar ou explicar. Dizem-no como se fosse um direito adquirido logo à nascença e que tal coisa do “serem assim” nunca, mas nunca, poderá ser posta em causa, questionada ou sequer olhada de lado como se houvesse espaço para melhoria ou adaptação. Dizem-no, e é isso que me irrita ao ponto de se me ferver o sangue nas veias e de se me saltar o coração para a boca, como se tivessem mais, melhor e maior direito a “serem assim” do que eu a “ser assim” (seja lá o que o “assim” seja). Ninguém tem mais direito de ser ele ou ela própria do que ninguém – é direito (se quiserem meter as coisas nesses termos) igual para todos, venha quem vier, façam o que quiserem, digam o que disserem: eu tenho tanto direito a ser eu (parte de bestinha quadrada incluída) do que o vizinho de sei lá quem tem a ser um putanheiro de primeira. É assim que a coisa funciona e pronto. Simples.

Mas é claro que não é assim tão simples. É claro que nesta coisa toda dos direitos e deveres, há sempre alguns que são tomados por garantias e outros que são magicamente esquecidos pelo caminho, como se uns não tivessem de obrigatoriamente trabalhar em função dos outros.

“Eu sou assim”, dito enquanto argumento final de uma qualquer disputa ou troca de ideias, é isco para resposta exactamente igual. E, perante duas (ou mais pessoas) que “são assim”, não há mais nada a fazer. É uma espécie de trunfo, de manilha que se guarda para o final do jogo numa de glória final parva que de pouco ou nada vale. É, e já me estou a repetir, argumento parvo de quem não sabe que mais argumentar - é o argumento de quem admite derrota ou iminente vergonha em admitir exactamente o que o ou a leva a determinada postura, atitude ou comportamento. Mas é exactamente por ter consciência que cada um é “assim”, que sei que se tem sempre de ir fazendo uma espécie de jogo de cintura (constituído maioritariamente por fechares de olhos e de ouvidos) para todos podermos conviver harmoniosamente neste planeta, sem andarmos constantemente às turras uns com os outros. Se fosse argumento tão válido assim, duvido que não vivêssemos todos numa caverna T0 de modo a não termos que levar com os “assins” dos outros.

É daquelas questões simples de entender mas difíceis de colocar em prática. Reivindicamos que os outros nos aceitem como somos, sem tirar nem pôr, mas depois esquecemo-nos de fazer exactamente o mesmo em relação aos outros.

Não admito a ninguém o direito de ser mais ele ou ela do que eu tenho direito de ser eu. E também não admito a ninguém que me atire isso à cara como forma de me encostar à parede em relação a seja o que for. Temos pena. Não há bordas de prato suficientes para certas coisas, por isso, ou aprendemos todos a conviver de forma saudável ou então, pirem-se para as montanhas e reservem já a tal caverna.

Eu cá sou assim.

Não quero saber.

Ovos Verdes. Ou louros. Crus. Ou cozidos. Whatever.

2011-09-02T13:54:00.001+01:00

imagem: google (pena não ser loura, porra! Mas vá...)

E então, quando menos se espera, em noite como tantas outras, ouve-se uma pérola daquelas de enternecer o coração e ficamos como que, como diria?, parvos de todo. Sim, parvos de todo.

Ora pois então, aqui vai.

Ela (estudanta em fase de Mestrado): As minhas praxes foram o máximo! Um mês e meio a levar com ovos na cabeça todos os dias!

Ele (estudante do decote da estudanta): Hahahahahah!! A sério?!

Ela (estudanta que devia ter chumbado logo na primária e nunca mais ter saído de casa): Sim! Aquilo é durinho! Passei um mês a tomar banho de água fria!

Ele (estudante das pernas da estudanta): Então?!

Ela (com ar sabido, intelectual e enrolando o cabelo louro à volta do dedo para maior ênfase da coisa): Claro! Cabeça cheia de ovo… com água quente, coze, né?!

Ele (com certeza a pensar em como ficaria a estudanta a tomar banho de água fria… toda eriçada e aos guinchos e pulinhos…): Pois! Hahaha… hehehehe… hahahaha…!

Ela (a quem, manifestamente, a inteligência não assiste…): Pois… ‘tás a ver, né? Cabeça cheia de ovo cozido!! Um mês e meio de banhos frios! Oh, pá!

Sem comentários.

(Ok. Talvez apenas um… ahhh… é melhor não. Depois dizem que tenho mau feitio e que sou intolerante para com as limitações dos outros. É melhor não).

Bom fim-de-semana, minha gente. Bom fim-de-semana.

Ai a merda...

2011-08-29T16:34:00.001+01:00

Em recente devaneio por terras Facebookianas, li um artigo que me causou espécie daquela mesmo forte e profunda e, provida de tempo e paciência, respondi a quem tão afavelmente tinha deixado tal artigo exposto em mural.

Não obtive resposta, muito menos comentários de outros visitantes... Não sei porquê!

Para quem tiver a necessária pachorra, fica aqui o ARTIGO.

Para quem tiver ainda mais pachorra, fica aqui a resposta que ficou sem resposta.

"Li o artigo com algum cuidado. Há partes em que concordo, outras em que, naturalmente e muito provavelmente por saber que cada caso é um caso, discordo.

É mais que sabido que o maior e curiosamente mais irónico problema entre pais e filhos (ou colaboradores e empregadores… em qualquer relação, basicamente) é o da falta de comunicação verdadeira e genuína. Ninguém fala com ninguém e espera-se sempre que a máxima “Para bom entendedor…” se faça valer acima de qualquer explicação ou simples desabafo.

Há uma geração de jovens criados por pais que fizeram questão de lhes dar mais do que alguma vez receberam, por sua vez, de seus pais. Verdade. Estes pais, os que trabalhavam e trabalhavam, foram justificando as ausências físicas e emocionais da vida dos seus filhos com razões ligadas exactamente ao trabalho que tanto os fazia sofrer mas que permitia ganhar o dinheiro que depois daria para os tais ténis, ou bicicleta ou férias ou computador, etc. A este processo chama-se “educação”. Há toda uma geração de jovens que foram educados a acreditar que é para isso que os pais servem: irem trabalhar para depois o cartão multibanco funcionar como deve ser num qualquer centro comercial nos poucos momentos que decidem passar com seus rebentos. O conceito de família, seja devido aos tempos modernos que inverteram certos princípios, obrigando a que cada vez se passe mais tempo fora de casa exactamente para se ter casa, foi alterado para um de mercado: procura e oferta. E destas leis é fácil perceber que nem sempre tudo é tão linear como querem que acreditemos.Há uma geração que considera que apenas tem de ficar sentada, sossegada, exercendo a devida paciência e falando apenas quando lhes pedirem para falar, para que tudo lhes caia no colo. Verdade. Foi assim que foram educados. Foram educados na base da acção-recompensa/acção-castigo (se se tirar boas notas, recebe-se uns patins; se se tirar más notas, fica-se de castigo – como se estas e outras questões pudessem alguma vez ser alvo de compensas ou castigos como não receber os tais almejados patins, mas vá). Há uma geração de pais que não concorda com a educação que recebeu e, furiosa com quem lha deu, jurou por tudo que tal bênção nunca recairia sobre seus filhos.É um ciclo vicioso em que, ao que parece, ninguém sabe muito bem qual o melhor caminho mas em que todos, sem excepção, sentem aquele pequeno arrepio no estômago que lhes indica qualquer coisa parecida com consciência pesada por reconhecer que, seja enquanto filho, seja enquanto pai ou mãe, nem sempre fizeram tudo o que puderam e que, em última análise, haverá sempre um dedo que lhes poderá ser apontado, por muitos que se apontem de volta.Só podemos ensinar o que sabemos. Só se aprende aquilo que se vê ter utilidade para nós (daí o sofrer certas coisas na pele ser lição tão útil por oposição a sabermos a teoria na ponta da língua – desde que haja coragem para tal, claro). Tudo isto para dizer que creio que todos devemos uns bons pedidos de desculpa uns aos outros – seja de pais para filhos, filhos para pais… seja o que for. Todos nos devemos a admissão de nem sempre termos sabido o que andávamos a fazer e que só mais tarde, quando o tempo nos apanha de soslaio e nos sussurra “eu avisei…” ao ouvido, é que realmente podemos dar valor a certas coisas. Mas aí já é tarde: já os pais estão falidos devido ao curso e casa e carro dos filhos e já os filhos estão a educar os seus próprios filhos, enchendo-os de colégios privados, joelhos imaculadamente protegidos de tudo quanto contenha terra e olhinhos bem fechados a todos os perigos que este mundo contém. Mas é claro que há casos e casos e cada caso é um caso… Ou pelo menos é isso que nos diz a nossa consciência enquanto nos tenta desviar o olhar de todas as coisas nas nossas vidas que fazem de nós precisamente mais um caso…Por isso, talvez em nome de uma boa dose de justiça quanto ao assunto, mudaria o título do artigo de “Meu filho, você não merece nada” (até porque a palavra e o conceito de “merecer” me causa alguma espécie quanto a correcto entendimento da questão…) para “Meu filho, tu tens direito a tudo… e eu, enquanto teu pai ou tua mãe, prometo fazer essa viagem contigo, ao teu lado porque também eu, enquanto filho ou filha de alguém, tenho igual direito”. Talvez precise de edição, está um pouco comprido, mas… perdoa-se o mal que soa pelo bem que faria a muita gente."

A guerra entre pais e filhos nunca será ganha... Filhos somos, pais seremos... Mas bolas. Agora nem vontade de falar sobre o assunto parece haver.

Boa semana para todos.

Afectações.

2011-08-27T19:56:00.003+01:00

imagem: google

Ao que parece, e porque aqui a Je anda a ficar sem tempo para esperar pelo próprio futuro, arranjou-se espécie de trabalho/emprego.

A Je, cheia de experiência e boa vontade para com os outros, decidiu aceitar oferta de ir dar uma mãozinha num restaurante com bar de um senhor amigo… Ao que também parece, a malta minha amiga que decide abrir este tipo de estabelecimento acha que eu tenho jeito para a coisa (para grande desilusão de meus queridos pápis que tanto investiram numa educação como deve ser aqui para a moçoila e para grande preocupação minha que talvez não esteja a ver bem os sinais que o Universo me vai enviando quanto à minha verdadeira vocação…).

Mas, como estas coisas são como tantas outras, tive hoje, após 5 dias ao serviço, a primeira prova de fogo…

Cliente afectadíssimo: Menina, diga-me. Os filetes são frescos? Não são congelados?

Me (mentindo com quantos dentes tenho na boca): São frescos de ontem. Deixamos sempre a marinar de um dia para o outro… por isso, frescos… sim!

Cliente afectadíssimo: Ahhh… muito bem. Então pode ser. E só mais uma coisa…

Eu (afectada mas por outras razões…): Diga.

Cliente afectadíssimo: As cadeiras… belíssimas! São feitas de que madeira?

Eu (sem saber se me haveria de rir ou de lhe perguntar se estava a gozar comigo): É uma excelente pergunta, a que me faz! Vou tentar saber e já o informo!

E lá descobri e lá o informei e o gajo nem uma gorja me deixou, oh pá.

Ehhhh. Barda shit. Para a próxima digo que são de plástico. Humpf!

Brincar aos clientes - Derby Final da Figueira da Foz

2011-08-20T17:56:00.001+01:00

imagem: google

De passagem pela Figueira, fui novamente ao castigo… No Mar à Vista e com a Dona do Estabelecimento, passou-se o seguinte…

Me (ingénua e jovial, alegre até!) – Olá! Boa tarde, Dona Isabel! Lembra-se de mim?

Dona Isabel – Boa tarde… hmmm… mais ou menos (e sorri… armada em malandra).

Me (mais ingénua e jovial ainda) – Olhe, queria fazer-lhe uma encomenda de caracóis mas é para amanhã! Amanhã!

Dona Isabel – Caracóis? Na-na-na-na… Não há.

Me (Parvinha de todo) – Amanhã não há?

Dona Isabel – Oh, menina! Sabe o trabalho que me dá fazer aquilo?! Separá-los e lavá-los?! Aquilo dá muito trabalho!

Me (a ver os caracóis a fugirem a toda a velocidade) – Pois, claro que sei! Daí vir cá encomendá-los já feitos…

Dona Isabel – Aquilo dá muito trabalho! Muito mesmo! Ahhh… não…. Caracóis, não…

Me (derrotada) – Então e hoje? Tem?

Dona Isabel – Acha?! Não! Aquilo dá muito trabalho! Não volto a fazer caracóis tão cedo!

Me (semi-enterrada) – Ok. Pronto. Obrigada na mesma… Tenha uma boa tarde, então.

Dona Isabel – Se isso for por causa de estar grávida, está enrascada…

Me (de funeral feito) – O quê?! Ahhh… Mas, não. Nada disso. Boa tarde, Dona Isabel. Até um dia destes!

Dona Isabel – Hmmm…. Boa tarde, Menina…

Foda-se. Não brinco mais aos clientes com aquela mulher. Fodaaaaaa-se!

Tenho um Ferrari.

2011-07-20T15:51:00.004+01:00

imagem: google
A propósito de limpezas…

Me – Tens aspirador?

Incauto conviva não-proprietário de aspirador – Não…!

Me – Ahhh…! Então não sabes a dificuldade que é escolher um como deve ser! Qual a potência… se é por filtro de água… qual o tamanho… a cor… Não é fácil escolher aspirador que nos encha as medidas!

Incauto conviva não-proprietário de aspirador – Ahhh… pois… Não sei.

Me – O meu aspirador é um espectáculo. Quase que tem mudanças. Aquela merda é o Ferrari dos aspiradores!

Incauto conviva não-proprietário de aspirador – Ferrari?!

Me – Sim. Daí estar sempre na garagem. Não o quero estragar.

Incauto conviva não-proprietário de aspirador – !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Não é fácil a vida de Proprietária de Imóvel. Não é fácil.

Eu?! Sim, eu. Foda-se.

2011-07-13T17:03:00.001+01:00

imagem: google

Sou uma intolerante-radical-obtusa-teimosa.

Sou obtusamente teimosa em relação a certas convicções e crenças, em relação a certas formas de estar e sou capaz de quase tudo para defender o meu direito a bater o pé, colocar mão na anca e apontar dedo quando acho que tais coisas não estão a ser respeitadas pelos outros.

Mas então não é que – granda merda – de vez em quando me encontro a fazer tudo isto a mim mesma como se eu fosse um qualquer fedelho mal criado que me tenha atroplado o dedo grande do pé com o seu triciclo GT?

Sim, é triste mas verdade. Algumas das maiores desilusões que sofremos na vida são por culpa exclusiva nossa (foda-se). Filhas da puta das expectativas que vamos criando e alimentando como se fosse o fim do mundo. Pegam-se nas palavras dos outros e nos nossos próprios desejos e criam-se as pequenas cabras com o maior desdém por tudo quanto seja racional e lógico. Até lhes fazemos festinhas, não vão as parvas fazer birra. Abraçamo-las com todo o amor e carinho, esquecendo exactamente de onde veio a semente que lhes deu vida (de lado nenhum, claro… abençoada imaculada concepção…).

Somos uma cambada de totós. Dos grandes.

Ok. É inevitável. É quase impossível não se criarem expectativas em relação a seja o que for; é quase impossível não deixarmos que a nossa imaginação leve a melhor e construa, ela própria, certos castelos no ar (que românticos somos quando deixados sozinhos com os nossos próprios pensamentos…). É muito difícil mantermos um certo espaço em aberto para certos devaneios do tipo: então e onde é que está o fundamento disto? Então e onde é que fui buscar esta ideia?? ‘Tão e quem foi que me disse isto?! Foda-se! Atão e onde fui eu buscar esta puta de ideia mais absurda, porra?!?!!?

E depois, quando os castelos vêm por aí abaixo aos trambolhões e nos enchem a boca e as virilhas de areia, isso é que é ganir e perguntar “Mas o que fiz eu para merecer isto?!” (É, né? Não é assim que a história acontece?). Colocamos as culpas nos outros, reclamamos, brigamos, discutimos, apelamos aos mais nobres dos sentimentos, fazemos birras, partimos louça e apanhamos grandes bebedeiras – tudo porque achamos que não merecemos, que não fizemos nada de mal, que tudo nos terá acontecido sem termos palavra na questão.

Somos uma cambada de totós. Dos muita grandes.

Não há, de facto, remédio contra estes males. Talvez a única coisa que resta fazer (e tendo por base que não nos vamos todos fechar ao mundo ou passar a viver a vida como se fôssemos uns cepos…) é tirar um momento para pedirmos desculpa a nós próprios, aceitando as nossas culpas em todo o processo e prometer que tal não voltará a acontecer da mesma forma novamente (promessas!).

As coisas não nos acontecem pura e simplesmente. Fazemos para que aconteçam – seja de forma mais directa ou indirecta, mas fazemos. Seja por fazermos muito, pouco ou até por deixarmos andar, mas fazemos. A inacção é figura de estilo. A culpa é nossa. Sempre. Sejam quais forem os outros intervenientes, seja qual for a situação, temos sempre quota-parte de culpa que teremos de assumir para que tudo possa tomar uma perspectiva menos assassina para com os outros, para com o mundo, para connosco.

É fodido de admitir, mas quando se olha à volta e não há mais quem culpar, talvez olharmos para nós próprios não seja má ideia. Um espelho ajuda. Acreditem (ouvi dizer… contaram-me…).

Derby na Figueira da Foz

2011-07-11T13:06:00.002+01:00

imagem: telelé

Semana passada, oito da noite, Figueira da Foz, restaurante “Mar à Vista” (na muralha, do lado oposto ao relógio – quem souber, sabe, porra).

Depois de ter entrado e ter reparado em aviso (para além do acima exposto) que dizia não haver multibanco, dirigi-me a senhora sentada atrás do balcão e…

Me – Boa noite! Não tem mesmo multibanco, né?

Dona do Estabelecimento – E a menina quer multibanco para quê?

Me – Ahhh… para pagar o jantar…

Dona do Estabelecimento – Para quê se só servimos almoços?

(1-0 – Vence Dona do Estabelecimento)

Me – Ahhhh… almoços… Então e se for só para petiscar? Não tem nada?

Dona do Estabelecimento – Tinha aí uns caranguejos mas dei-os há aí uns dez minutos. Como não apareceu ninguém, dei-os.

(2-0 – Vence Dona do Estabelecimento)

Me – Oh. É pena! O seu restaurante foi-me recomendado! Não tem mesmo nada?!

Dona do Estabelecimento – Não. Não tenho ninguém para trabalhar, por isso, não há jantares.

Me – Ahhhh! Então e pode recomendar algum sítio para jantar?

Dona do Estabelecimento – Não.

(3-0 – Vence Dona do Estabelecimento)

Me – Não?

Dona do Estabelecimento – Não. Ouve dizer-se tanta coisa. Ele há com cada coisa que acontece por aí… Depois a menina ia a um sítio qualquer, era mal servida e a culpa era minha!

Me – Ahhh… Vá lá… Diga lá um sítio onde se possa ir petiscar um marisco bom.

Dona do Estabelecimento – Marisco? Aqui? Não há.

(4-0 – Vence Dona do Estabelecimento)

Lá a consegui convencer a dar-me o nome de sítio para jantar. Tudo a muito custo, claro.

No dia seguinte, voltei lá aí às três da tarde. Reconheceu-me.

Depois de lhe ter atirado um grande sorriso e um grande Olá!...

Me (para rapariga atrás do balcão) – Olá. Almoçar. Sei que servem almoços. O que há?

Rapariga atrás do balcão – Sardinhas. Só servimos sardinhas.

(5-0 – Vence Dona do Estabelecimento)

Me – Mas está ali a dizer que têm caracóis… caranguejos…

Rapariga atrás do balcão – Vou ver.

Quando voltou…

Rapariga atrás do balcão – Caracóis. Pode ser.

(5-1 – É a recuperação!!!)

Me – E caranguejos?

Rapariga atrás do balcão – Não há.

(6-1 – Vence Dona do Estabelecimento)

Me – Ok. Então, caracóis e pão torrado. Só um bocadinho.

Rapariga atrás do balcão – Não há pão.

(7-1 – Dona do Estabelecimento esmaga tentativa de recuperação)

Me – Não há pão?!

Rapariga atrás do balcão – Vou ver.

Me – Ok…

Rapariga atrás do balcão – Há broa.

(7-2 – Ponto da honra)

Me – Pode ser!!!! Torrada?!

Rapariga atrás do balcão – Vou ver.

Me - !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Rapariga atrás do balcão – Pode ser.

(7-2.5 – Meio ponto por insistência)

Me – Então… caracóis, broa torrada e imperial. Sim?!

Rapariga atrás do balcão – Sim.

Após comezaina, fui para pagar a conta. Estava o “staff” a almoçar.

Me – Era para pagar…

Dona do Estabelecimento – Hmmm…. Dois… três… Quantos caracóis?

Me – Duas doses.

Dona do Estabelecimento – Imperiais?

Me – Duas.

Dona do Estabelecimento – Manteigas?

Me – Três.

Dona do Estabelecimento – Dez euros.

Me – Sim, senhora!

Dona do Estabelecimento – Então e sempre foi onde lhe disse? O que comeu?

Me – Fui. Comi umas sardinhas escaladas assadas com…

Dona do Estabelecimento – O quê?! Escaladas e assadas?!?!

Me – Sim…? Com uma espécie de caldeirada de berbigão por cima e batatas cozidas. Muito bom, por acaso.

Dona do Estabelecimento – Hmmm…

Me – Nunca tinha provado…

Dona do Estabelecimento – ‘Tá. Parece bem. Eles lá servem bem.

(8-2.5 – Fim de jogo)

Me - !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

E lá nos despedimos.

Os caracóis estavam surpreendentemente bons (arrisco dizer dos melhores que já comi fora de terrenos Ribatejanos ou Alentejanos…). A broa? Quentinha e torradinha.

Apesar dos apesares, volto lá assim que puder. Há que ter sentido de humor e a Dona Isabel, dona do estabelecimento “Mar à Vista”, tem-no em sobra (incluindo sorrisinho malandro e olhos vivos que mostram mais do que deviam).

Se calhar, e pensando bem, para a próxima levo mas é farnel não vá a Dona Isabel ter dado toda a comida que por lá tem antes de fechar à hora de jantar…

Visitem, mas não digam que vão da minha parte se não a coisa pode correr mal (ouve dizer-se tanta coisa!!!) e depois a culpa é minha!!

Metaforizando é que a malta de entende.

2011-07-02T20:18:00.005+01:00

imagem: google

Estão a ver quando acontece estarmos com aquela irreprimível vontade de ir à casa de banho mas temos de aguentar e aguentar até começarmos a suar e a mudar de cor e tudo no mundo se resume a visões dantescas da vergonha que se vai passar se dentro dos próximos trinta segundos não houver casa de banho na qual descarregar tal necessidade irreprimível?

Estão?

E estão a ver aquela sensação de puro alívio e paz, em que a mente se esvazia (a mente e não só…), em que o corpo relaxa e em que se torna impossível pensar seja no que for a não ser naquela tranquilidade absoluta que nos avassala o corpo?

Estão?

Pois, então.

Eu acho que o amor é isso. Ou podia ser descrito como sendo isso.

Não o antes, claro. Não aquela primeira parte em que tudo se resume a formas criativas de se evitar profunda dor e vergonha, mas o depois. O depois de se conseguir arranjar forma de fazer com que o desconforto desapareça. Aquela paz. Aquela espécie de dormência que nos invade o corpo, nos fecha os olhos e abre a boca, que nos faz inspirar e esquecer que uns meros segundos antes, o mundo parecia estar a querer explodir por orifício demasiado pequeno para tal responsabilidade.

Sim, acho que o amor é (ou devia) ser isso.

Por isso, da próxima vez que precisarem de evacuar certas reminiscências do normal funcionamento do vosso corpo, lembrem-se que daí a pouco tempo poderão estar a ter uma das melhores sensações extrapoladas do mundo e que nem a possibilidade de não haver papel higiénico no rolo, toalha no toalheiro ou bidé na casa de banho interessa, pois quando se trata de dar ao corpo o que ele precisa, quem se preocupa com pequenos pormenores desse tipo antes de se atirar de cabeça (ou cu) para local tão desejado?

Ninguém!

Eu bem me disse...

2011-06-22T17:10:00.007+01:00

imagem: google
O meu estômago, o sacana, é instrumento GPS que até hoje nunca me falhou.

Eu já falhei múltiplas e variadas vezes em relação a ele (não lhe dando ouvidos, por exemplo), mas o sacana até hoje nunca me falhou nem nunca me deixou sossegada quando acha que tem razão. E convenhamos que por vezes o cabrão faz um chinfrim tão grande que quase tenho de lhe dar umas belas mocadas para o calar… ou fingir que não o ouço, pedindo-lhe para falar baixinho e fazendo-lhe festinhas para se acalmar. Eu sei o que estou a fazer, digo-lhe...

Mas, e lá está, o GPS não engana e estômago que é estômago, sabe o que diz (especialmente naquela parte do “Eu não te disse, rapariga? Eu não te avisei?”).

Penso que todos, vira na volta, passamos por crises de fé que nos obrigam a acreditar em algo. A crise pode ser tão grande que, um certo e belo dia, decidimos que vamos acreditar e confiar em algo e pimba! Já ‘tá! Quase por magia, obrigamo-nos a seguir por um caminho que, no fundo, sabemos não ser o melhor para nós, mas, e tal como acontece em todas as boas crises de fé, continuamos em frente, pensando que aquele mau estar se deve ao nosso desconforto por termos saído da zona de conforto e do que sabemos e conhecemos como sendo certo e bom para nós. Não é. É o cabrão do estômago armado em alarme a dar voltas e voltas e voltas, a fazer-se sentir, a avisar que não é mesmo por ali.

Mas nós, seres racionais por vezes capacitados de razão e não apenas emoção, olhamos para diante, elevamos a cabeça, semi-cerramos os olhos, miramos o que lá está longe e pensamos que é mesmo para ali que queremos ir. Damos um passo em frente e pimba, fino e delicado pezinho enfiado numa bosta que nos suja o dito até ao pescoço.

Eu, pessoalmente, detesto ter razão. Há alturas e situações em que tudo quanto queria era não ter razão. E também detesto que o meu estômago, cabrão insensível e castrador, a tenha. Detesto.

Talvez, em vez de olharmos tanto para a frente que não vimos onde estamos, devêssemos parar e deixar falar aquilo que em nós nos grita e nos diz que sim ou que não a seja o que for.

Isto de teimarmos contra nós próprios tem muito que se lhe diga. A merda é que quem perde somos sempre nós. Sempre. Ou nos desiludimos ou apanhamos valente dor de barriga à conta dos ouvidos surdos que vamos espalhando pelos nossos dias como se nada fosse.

Vive-se e aprende-se.

Mas eu bem me disse.

Foda-se.

I think I’m back...

2011-06-09T17:28:00.002+01:00

imagem: google

Conversa com moçoila já meio imbuída do espírito alcoolizado do Santo Mojito…

Eu – Então, mas qual o problema de estares com o rapazola?

Ela – É muito novo!

Eu – Muito novo? Que idade tem?

Ela – 24! E eu tenho 31!

Eu – Pois… Mas ele ‘tá interessado, não está?

Ela – Ui!

Eu – Então… Ouve lá, não achas que o rapaz se quer casar contigo, pois não?

Ela – Caredo! Não! Nada disso! A ser era só para uma voltinha! Não quero mais que isso! Mas eu nunca fiz nada disso!

Eu – Ahhh… então, não te preocupes. De certeza que é bem dotado, se é que me entendes…

Ela – O quê?!!?!? Como sabes isso?!?!?!

Eu – Nenhum gajo com 24 anos se mete com uma gaja de 31 se não estiver “seguro” de si…

Ela – HAHAHAHAHAHAHAHAH!!!

Eu – Ri-te, ri-te… Eles só ganham a mania de que o tamanho não importa nadinha lá para os 30 depois de levarem com anos de gajas frustradas com o tamanho da coisa a confortarem-lhes o ego e a enfiarem-lhes essa mentira na cabeça. Aproveita mas é e dá as voltinhas que tiveres de dar.

Ela – Mas eu nunca dei só uma voltinha!

Eu – Dá duas, porra!

Ela – HAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAH!!! Oh, pá!!!

Fim.

Eh, pá. Eu tenho razão, não tenho? Tenho pois.

Olá, minha gente.

Bom fim-de-semana!

Não estou cá.

2011-05-09T13:44:00.001+01:00

imagem: google

Às vezes, olho à minha volta e não consigo muito bem perceber como fui parar àquele sítio, com aquelas pessoas, naquele momento. Parece-me tudo um pouco aleatório e estranho, quase como se não conhecesse ninguém, tivesse acabado de chegar de um planeta distante e, na falta de mapa ou de conhecimento do território, lá fui andando até chegar onde tinha que chegar, parando de vez em quando para ver as vistas e dizer olá aos nativos que me olham cheios de curiosidade por também eles não saberem bem o que faço ali.

Às vezes, tudo parece estranho e não meu. E posso estar com a minha gente, nos meus sítios, na minha pele, mas… É quase como se tudo fosse de empréstimo, não meu, não eu.

Às vezes, tenho aquela sensação de que estou à espera de ir para casa, tal como quando estamos de boleia com alguém que não se quer ir embora quando nós, obrigando-nos a encostar à box durante um cadito antes de finalmente podermos voltar à base, longe dali, de volta ao que sabemos e conhecemos.

Às vezes, tenho a estranha sensação de que estou à espera, mesmo que não saiba muito bem do quê. E eu até sou paciente… até sou. Ou melhor, consigo sê-lo quando sei pelo que espero. Quando não sei, para além de me ser difícil atribuir a palavra “espera” ao que faço nessas alturas, tudo parece tomar uma luz assim meio fosca em que temos de semi-cerrar os olhos para tentarmos ver além da ponta do nariz, numa de procurar se afinal sempre há pelo qual esperar ou não. Baralho-me a mim e aos outros. Queres ficar? Não. Queres ir? Não. Estás bem? Estou. Podias estar melhor? Sim. E pior? Também. Mas queres ir? Não. E ficar? Não sei. Então quem sabe? Não sei. Estás bem? Sim. Vamos? Sim. Mas, não querias ficar? Sim. E queres ir? Também…

De vez em quando, tudo me parece novo e esquisito, diferente, estranho, irreconhecível.

De vez em quando, parece que estou à espera, mesmo que não saiba bem do quê, fazendo com que negue tal espera e me refunda naquela coisa do viver um dia de cada vez (podemos mesmo dizer que estamos à espera se não temos nada pelo qual esperar? É uma espera na mesma?).

De vez em quando, olho à minha volta e vejo caras que me conhecem, bocas que me dirigem palavras e olhares que me fixam e fico com aquela sensação de que me estão a confundir com outra pessoa e que não é bem comigo que querem falar ou estar, mas sim com alguém parecido comigo que por acaso ainda não chegou, estando eu a fazer as vezes de até que tal aconteça.

Costumo dizer que não sou de cá, mas, de vez em quando, apercebo-me de que não sou mesmo. O pior é que quando me perguntam de onde sou, eu não tenha resposta concreta, fazendo com que nunca tenha bem, bem, bem sítio para o qual voltar, quase como se isso ajudasse a justificar o sítio onde estamos (estou aqui porque ainda não estou além que é, no fundo, para onde me dirijo… qualquer coisa assim…).

Não sou de cá, mas, de vez em quando gostava de ser, nem que fosse para ter aquela sensação de que não preciso estar noutro sítio, que estou bem onde estou, que estou onde tenho de estar e que o sítio para o qual volto, é este mesmo.

De vez em quando, tudo me parece meio surreal e esquisito. Como se não estivesse cá. Como se estivesse a ir e vir ao mesmo tempo.

Mas só de vez em quando.

Iú spika ingalich?

2011-04-29T17:04:00.001+01:00

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Me – Então e inglês? Como estás no inglês?

Conviva Atrapalhado – Inglês? Só por gestos.

Me – Ahhhhh….. ahhhhhhh…… (e desatei-me a rir quase até chorar).

Conviva Atrapalhado – O que foi?! Eu perceber, percebo! Mas a falar é que tem de ser por gestos!

Me – HAHAHAHAHAHAHAHA!!! HEHAHEHAHE!!!!!! HAAHAHAHAHAHEHA – foda-se!!! – HAHAHAHA!!!!! HAHAHAHAHA!!!!! HAHAHAHAHAHAHA!!!!

Bom fim-de-semana, minha gente. Bom fim-de-semana.

Distraí-me.

2011-04-23T16:47:00.002+01:00

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Ele tem 37 anos, recém-divorciado, filhota com 2 aninhos, apaixonadíssimo pela ex-mulher, desempregado, de novo a viver em casa dos pais, zangado com o mundo, de olhar desconfiado e postura de quem acabou de ser derrotado mais uma vez por algo ou alguém.

Ela tem 32 anos, um filho com 5, 10 anos com um homem que lhe partiu uns ossos e uma esperança e fé tão fodidamente positivas na vida e nos poderes no Universo que quase me deixa sem reacção.

Ele tem 20 anos, solteiro, dono de uma beleza arrepiante, de uma calma devastadora, de uma gentileza que irrita e de uma espécie de força interior e segurança que contagia.

Ele, rancoroso, obtuso, directo e áspero, anda perdido e afastado da vida que tinha sonhado para ele, para o amor da vida dele e para a pequena filhota fruto desse amor que, em tempos, era tudo quanto lhe dava alento para viver sorrindo. Não sorri tanto agora. Parece andar sempre com aquele ar de quem precisa bater em algo para libertar stress.

(Disse-me que me achava uma mulher de armas mas que parecia que me tinha esquecido onde as tinha deixado. Disse-me para fugir daqui, para sair e voltar apenas e só quando conseguisse perceber que os poucos que dessem pela minha falta seriam os únicos aos quais deveria dedicar tempo de pensamento e noites sem dormir. Que os outros, os que falam porque não entendem e não me sabem, nunca me saberão e continuarão a adivinhar até eu reagir e entregar o ouro ao bandido. Disse-me para nunca o fazer. Nunca. Para continuar a sorrir-lhes como quem tem um segredo tão delicioso que se torna impossível não sorrir. Para fazer isso e para fazer tudo o mais que me apetecesse, fosse quando fosse, com quem fosse, onde fosse, como fosse. Para me zangar.)

A ela, já não a via há uns bons anos (teve a inteligência de ir viver fora da santa terrinha com o tal homem que lhe partiu uns ossos e lhe deu um filho). Voltou para casa dos pais e para um emprego que mal chega para pagar as despesas que tem em ir trabalhar quanto mais sustentar o filhote (claro que pai querido não contribui com o que deve…). Tem um sorriso rasgado, aberto e convidativo que recusa abandonar, mesmo quando se vê que está a fazer um esforço para assim, contente, se mostrar. Já levou com muitas patadas do Universo, mas agora quer tudo a que tem direito e não vai desistir até que a factura seja paga. Com juros.

(Disse-me que me achava apagada, pouco ciente de mim, demasiado preocupada com quem me olha, quem me fala, quem me diz. Disse-me que me achava presa, encurralada e sem forças para me libertar. Que estava enganada a meu próprio respeito, que me tinha em pouca conta, que deveria olhar bem para mim própria mas sem os “mas” todos que vão aparecendo no meio da minha própria opinião.)

Ele, doce e meigo, atinado e tão orientado que é impossível não confiar naquela calma e confiança sinceras, não é de cá e ainda anda a tentar decifrar como se vive por aqui, neste mundo tão cheio de gente que bate o pé de mãos nas ancas mas que recua assim que vêem ter tido algum efeito em quem desafiam. Tímido. Recatado. Caladinho. Observador. Dá nas vistas sem dar, atrai atenções sem se mexer e quando nos sorri, fá-lo com os olhos, com as mãos.

(Disse-me que parece que tudo me apoquenta. Que acha piada a deixar-me sem jeito e meio envergonhada pura e simplesmente por me dizer que me acha um espectáculo de amiga. Faz-me frente quando me armo em durona. Ri-se quando me vê menina.)

Três pessoas completamente diferentes que fazem parte da minha vida e que, recentemente, passaram uma noite a darem-me na cabeça que nem gente grande, tudo para ver se me conseguiam meter a olhar com olhos de ver.

Acho que fui intervencionada. Pelo menos é a sensação que tenho. Fui tomar café e saí de lá com a cabeça a andar à roda e de boca vazia de palavras. Nem tão pouco me deixavam argumentar.

Têm razão. E não me é fácil admiti-lo, mas têm. Cada um deles tem razão no que diz. Cada discurso aponta no mesmo caminho: que eu, mesmo estando no caminho certo, apenas vou ser atropelada se não me mexer (“Even if you’re on the right track, you’ll get runover if you just sit there” – Will Rogers).

Tenho uma excelente memória. Lembro-me de coisas que não lembra a ninguém. Sei coisas ao dia, ao momento. Consigo citar conversas tidas há anos e incluir descritivo da vestimenta dos interlocutores como extra.

Mas como é que foi que me fui esquecendo de mim?

Distraí-me com o facto de não ter distracção, pelos vistos.

Distraí-me.

Hmmmmm…

Não. Porquê? Porque sim.

2011-04-16T21:58:00.001+01:00

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Não sei se da idade ou se do meu mau feitio ou se simplesmente dos calos que se vão ganhando de cada vez que se pega numa inchada e depois a largamos por outra, mas anda cá a parecer-me que algo me parece estar um pouco parecido com aquela coisa parecida com… ai, o que é que era mesmo?... ahhh, sim… Crescer e aparecer. E, parecendo que não, há momentos em que nos apercebemos que, afinal, tal até é possível e, surpresa das surpresas, não acontece apenas aos outros.

Tenho, ao que parece, uma incrível facilidade em dizer não ao que não me apetece dizer sim.

Grande coisa, dirão alguns. E sim, é uma grande coisa mesmo (digo eu).

Dizer que sim é, ao contrário do que possa parecer, incrivelmente simples. Colocam-nos uma questão, sugerem algo, seja lá o que for, e dizemos que sim, renegando pensamentos imediatos sobre as consequências desse sim para um afastadíssimo vigésimo plano (ou mais). Dizer sim é fácil e simples. No brainer. É só seguir a onda até à praia e esperar que não haja rochas pelo caminho.

Dizer não, por outro lado, é bem mais difícil. Um não tem de ser devidamente justificado, um sim, não. Um sim não tem de ser explicado ou refutado, discutido. Um não, na maior parte das vezes, tem de ser minuciosamente analisado e dissecado, não vá esse não representar um erro ainda maior que um sim.

Costumo dizer que só me arrependo do que não faço. Que, do que faço, em nada me posso arrepender por, naquele momento, ter tomado a decisão consciente de ir por aquele caminho. As consequências, quando más, podem-me levar a sentir que poderia ter pensado melhor, mas, arrependimento? Não. Não me iria trair assim dessa maneira. Do que não faço e me arrependo? Na maioria, oportunidades perdidas por não as ter visto, por não as ter equacionado, por ter tido receio… Penso, e agora que penso mesmo no assunto, que nem aí tenha algum tipo de arrependimento. Se, naquele momento, optei por não fazer algo, é porque na altura e com a informação que me estava disponível, essa me parecia ser a melhor coisa a fazer. Também não me iria trair assim dessa maneira, arrependendo-me só porque, afinal… Os “afinais” é que dão cabo disto tudo. Mas mantenho este dito... nem que seja por uma questão de prevenção...

Mas, e tendo por base que me tenho apercebido de uma elevada facilidade em dizer que não a certas coisas e nem pensar mais nos assuntos, acho que finalmente consigo afirmar que, com isto tudo, o que tenho feito é dizer o tal assustador sim a mim mesma. Saber, quase instintivamente, o que aceitar para mim em prol de mim e da minha paz de espírito e conseguir discernir entre os sim que dizemos porque não? e os não que dizemos porque sim, é algo que, apesar dos apesares, demora tempo a conseguir, a confiar, a ser capaz de fazer sem sentirmos aquele batuque no estômago que nos avisa de possíveis problemas com decisão tomada.

Não sou inconsequente, também costumo dizer. E ainda que isto possa ter vários níveis de aplicação, a minha não inconsequência leva-me a nem me dar ao trabalho de olhar para algo mais do que uma vez se, à primeira, sentir que dali não poderá advir nada de bom ou proveitoso para mim e para o meu futuro. Egoísmo? Não. Egoísmo seria olhar e olhar e olhar e olhar até...

E é o que tenho feito. Estar muito quietinha, muito sossegada, muito pacientemente à espera que os meus nãos arranjem razão para se transformarem em sins. Não arrisco o meu lugar à sombra por lugar melhor ao sol se souber, no fundo de mim, que o melhor que daí poderia retirar é um belo bronze.

E gostava que houvesse mais gente que não fosse inconsequente, que pensasse mais e melhor nas opções que toma hoje, tendo sempre em vista a forma como as vão ver no amanhã.

Gostava que houvesse mais pessoas com respeito por elas próprias. Que fossem boas para elas próprias. Que fossem amigas delas próprias. Que se gostassem e adorassem a elas próprias.

Gostava. Mas isso parece-me, ou quer parecer-me, ser algo a que se diz um grande sim, mas depois, na prática, é tudo um enorme não.

Gostava.

Detesto! Detesto!! DETESTO!!!!

2011-04-12T16:15:00.002+01:00

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Detesto bancos. Detesto. Detesto. DETESTO!

Detesto aquela atitude de fuinha que têm para com os clientes, como se tudo quanto temos e somos, lhes pertence. Quase como se fossem Deuses do Olimpo e nós, infiéis e insignificantes mortais, tivéssemos de realizar doações de sangue e cem gramas de carne todos os meses para os manter satisfeitos e garantir que o sol brilha. Detesto-os.

Por altura da aquisição do meu amado imóvel, e quando os excelentíssimos senhores do “meu” banco me andavam a acartar centenas de euros da conta sem me avisarem e para pagarem as despesas processuais e afins, tive oportunidade de iniciar a minha missão de demonstrar exactamente até que ponto os detesto. Escrevi mail, em letra tamanho 72, ao meu suposto gestor de conta (pfff!) simplesmente a dizer o seguinte: “VOCÊS NÃO SÃO DONOS DO MEU DINHEIRO. VOLTAM A MEXER NA MINHA CONTA SEM ME DAREM CONHECIMENTO PRÉVIO E NUNCA MAIS TENHO SALDO POSITIVO NESSA INSTITUIÇÃO”.

E, a partir daí foi um ver se te avias… Adoro-os como adoro uma infecção urinária, uma unha encravada, uma virose bem alojada nos intestinos que nos mete de diarreia durante uma semana e ao ponto de já nem sentimos a porra do buraco do cu. Adoro. E, sempre que posso, digo-lhes. Não vão eles esquecerem-se.

Adoro entrar no balcão do “meu” banco e ver que o meu tal suposto gestor de conta até muda de cor. Nunca sabe o que dali vai sair. Se uma visita para saber como vão as coisas… se uma visita para perguntar o que significa aquele sinal de menos antes de uns valores esquisitos que eles me garantiram nunca cobrar… Às vezes, só para o sossegar, aproximo-me e digo qualquer coisa do tipo “Não tenha medo… só o vim cumprimentar… Tenha uma boa tarde, sim?” e piro-me de sorriso malandro e de coração cheio de alegria por o ter visto tremer. Nunca faço cenas, mas… isso eles não sabem…

Quando comprei o Brutus, decidi fazer a coisa da forma mais discreta possível. Fui ter com ele e perguntei quanto mais poderia acrescentar ao meu empréstimo habitação sem que eles me perguntassem nada (como não tinha pedido o valor total da avaliação…). Ele, cumpridor, foi ao computador, fez umas contas e lá me deu o valor. Sorri-lhe e informei que iria precisar de x parte desse valor. Mobílias?, perguntou ele. Não, sorri. Vou comprar um carro e esse valor chega perfeitamente.

Ui! Estão a ver quando alguém crispa os lábios e a cara como se estivesse a tentar impedir de se cagar todo naquele preciso momento? Foi essa a cara que fez. Quinze dias depois, tudo arranjado e feito como deve ser e eu de bólide nas unhas.

Hoje tive nova oportunidade de fazer visita.

Precisava saber porque me andavam a tirar uns dinheiros da conta sem que isso lhes tivesse sido autorizado.

“Erro do sistema”, respondeu-me depois de passar uns minutos a esfregar os dedos nervosos no teclado.

“Quero esse dinheiro todo restituído na minha conta”, respondi.

“Ahhh… podíamos aumentar o plafond e assim já não havia problema caso estas coisas voltem a acontecer…”, tentou.

“Sim, podemos. Ou então, eu posso deixar a conta a zeros e depois de vocês me descontarem a prestação da casa e os seguros e essas coisas todas, eu vinha cá, depositava o valor exacto e deixava tudo a zeros novamente…”, sugeri.

“Ahhh… ‘tá bem, então… Vamos deixar como está”, concluiu.

Levantei-me e, do meio da sala (aquela porra estava vazia, merda…! Mau timing da minha parte!!) perguntei numa voz um pouco mais alta do que o normal: “Ouça… é preciso fazer nova escritura de uma casa quando se transfere um empréstimo para outro banco?”

“Sim, claro… e olhe que é bem cara!”, respondeu-me. Só depois de responder é que se viu aquele precioso momento de iluminação divina que apenas compreensão total do que nos dizem pode trazer. Sorri-lhe.

“Então, tenho de começar a poupar dinheiro!”, atirei.

“Não diga isso! Você gosta de nós! Não diga isso!”, ouvi enquanto me dirigia para a saída e lhe acenava um adeus.

Cabrões-filhos-da-puta-de-uma-granda-besta-que-os-pariu. Detesto-os a eles e aos “erros do sistema” e tudo e tudo e tudo!!!

O meu maior sonho na vida é um dia poder chegar ao “meu” banco e perguntar quanto devo (tipo mercearia). Depois de me dizerem, sonho em poder sacar de um cheque e pagar aquela merda toda, incluindo as taxas por liquidar o empréstimo de uma só vez. E depois de entregar o cheque, deixar lá umas moedas de gorjeta pelos serviços prestados.

É o meu maior sonho.

Foda-se como eu detesto bancos!! Foda-se!

Quem de seguida vier.

2011-04-09T21:46:00.002+01:00

imagem: google

No início de um namoro, como todos sabemos, qualquer coisinha meio engraçada que seja dita ou feita pela razão de ser dos nossos batimentos cardíacos faz com que nos apaixonemos ainda mais por aquele ser tão perfeitamente capaz de fazer o sol brilhar num dia de chuva ou de nos encher a alma de repastos absolutamente deliciosos e fartos (e sem que a mesma embuche ou precise de doses maciças de Eno…).

O início de um namoro, e deixando agora a ciência de parte, é como andar-se permanentemente naquele estado que se consegue atingir quando bebemos aquele copo que nos solta as amarras. Não o que nos embebeda, não. Mas aquele, aquele mesmo, que coloca um marco inequívoco entre a sobriedade pura e o caminho iniciado para o contrário dela (se lá se chegar).

No início de um namoro, parece que até o Universo conspira para que o ar fique mais leve e fresco, para que a comida fique mais saborosa, para que tudo seja lindo, fantástico e maravilhoso. E tudo, de facto, o é… durante uns tempos. O sexo enche-se de paixão e de fomes várias, os beijos deixam bocas a arder, os olhares perfuram estados de espírito e os toques, vosso deus, eriçam tudo quanto seja pilosidade num raio de três metros.

E depois, a coisa amaina. Acalma. Estabiliza. Um dia, sem aviso prévio, os abraços são mais de reconforto e de carinho e não desculpas para se ficar com o cheiro da outra pessoa embrenhado em nós. O sexo vira-se de lado, cheio de si próprio, e ainda que possa haver maior margem de progressão em termos de fazer o que antes não era feito (seja no bom ou mau sentido), lá sossega e muda de nome para fazer amor.

As brigas? Deliciosas. Cheias de tormento e divinalmente bem regadas com tudo quanto seja razão para mais tarde se fazerem as pazes.

A vida, depois do início do namoro, torna-se mais suave… Mais real…

E depois, se o namoro não tem lugar cativo no destino de ambos os elementos do mesmo, a vida começa a atravessar uns períodos menos propícios a manifestações de agrado e, in extremis, o que mais se deseja é não mais dar continuidade a algo que faz sofrer, que dói e que magoa. As lembranças, saudosas e tão agridoces que revoltam estômagos, são muitas vezes a única coisa que permite que haja uma morte lenta de algo que, em tempos, era a vida em si.

Fim. Acaba-se tudo. Aprendem-se lições, lambem-se feridas, incendeiam-se fotografias e perdem-se rumos. Inicia-se viagem para novo caminho, caminho esse feito com bagagem adicional, cheia dos sumários das aulas anteriores onde se aprendeu que o B vem depois do A e que é impossível tentar fazer com que assim não seja. Os sumários, vistos e revistos como quem estuda para um exame, guardam preciosas informações quanto ao que se deve, não deve, pode e não pode fazer de futuro de modo a que o mesmo destino não volte a revelar-se.

Aprende-se. Fazem-se curativos. Integram-se novos conhecimentos. Procuram-se novas informações. Corta-se o cabelo e muda-se de estilo e, com bênção das estrelinhas, tudo se prepara para novos inícios, comecem eles no início de algo ou não.

Quem de seguida vier receberá dádiva de poder testemunhar versão supostamente upgrade desse alguém tão cheio de lições e aprendizagens. Quem de seguida vier, sabendo do passado, terá de saber lidar com as malas extra, com os pesos adicionais e com um acréscimo perigosamente delicado de esperteza e finura aos actos e atitudes agora demonstrados.

Quem de seguida vier, terá de saber que tem responsabilidade adicional e acrescida porque, à segunda, as confianças quebradas e os corações partidos nem equacionam a hipótese de negociar melhorias – corta-se o problema pela raiz e siga. Não há segundas-hipóteses, não há cedências – há o “é como eu digo e se não quiseres, a porta é ali”.

Quem de seguida vier, poderá, sabendo fazê-lo, receber o melhor que alguma vez possa ter sido feito por e para alguém, desde que entenda que em nada o passado se poderá repetir sob pena de novamente tudo se transformar exactamente nisso – passado. O bom tem de ser melhor, o mau tem de ser bom, o maravilhoso tem de ser soberbo e o péssimo tem de ser absolutamente belo e com razão útil de ser.

Voltar ao que já se viveu só que, desta feita, com uma cara diferente ao lado? Mudar-se apenas o cenário? Reviver o que não se quis viver e que deixou cicatrizes difíceis de disfarçar ao olhar quanto mais no sentir? Só lições mal aprendidas e sumários mal escritos poderiam levar a que isso acontecesse.

Quem de seguida vier terá de trabalhar o dobro para conseguir metade do que dantes se dava por inteiro e sem pensar.

Mas é preciso que haja quem de seguida vier para que entre o agora e o dantes, haja um dos tais marcos inequívocos, tipo inspirar profundo, que assinalam o antes e o depois de algo (por norma, de nós próprios).

Não é nunca o nosso carrasco que nos vai fazer festinhas e meter bem tudo que de mal nos fez. Não é nem poderá ser.

Não é quem nos destrói que vai pegar nos pedaços para nos reconstruir como se tudo não passasse de um passatempo engraçado vindo do mundo dos puzzles.

Não é e nunca pode ser.

E pronto. Foi a primeira e última vez que se fala de política no OMQ.

Abertura de Época.

2011-04-06T01:59:00.003+01:00

imagem: google (José María Manzanares)

Há uns tempos atrás, insistiram comigo para que eu explicasse o porquê de as mulheres gostarem (as que gostam, claro) de ir ver corridas de touros.

Eu bem que tentei não falar muito e não ter que proferir certas palavras que pudessem ferir susceptibilidades… Eu bem tentei, mas insistiam tanto e empurraram-me tantas vezes o copo para a frente que eu, imbuída de Sagres (Olé!) e de boa fé em toda a humanidade, lá tive que partilhar aquilo que poucas ou nenhumas mulheres alguma vez admitiriam sob pena de nunca mais lhes ser permitido meter vista em cima de homens que se vestem com roupas muito justas e que… Pronto. Eu lá expliquei.

- Sexo. Tem a ver com sexo, explodi, não conseguindo conter mais o segredo.

José María Manzanares

Conviva informou-me que já sabia (pois, pois…) disso e que entendia perfeitamente.

Caca de boi. Caca de boi!

Procedi com explicativo, ignorando ar sábio (armado em esperto!) de conviva que tinha colocado questão.

Expliquei que tinha a ver com atitude e que não havia mulher nenhuma que, vendo a forma como os toureiros se mexem, como olham, como se param em certos momentos, que fosse capaz de ficar indiferente e de não imaginar logo o exemplar em ambiente mais íntimo, digamos.

Aquilo é sexo. Quer-se lá saber do touro ou da faena ou se a merda do ferro ficou bem posicionado ou se a verónica ficou bem feita ou se o par de bandarilhas ficou lá ou não… Só se vê é olhares, movimentos, mãos que acariciam o capote, a muleta, as rédeas… Só se vê é caras cheias de expressão e corpos que ondulam e se mexem ao ritmo do andamento do touro ou do cavalo. Só se vêem é costas muito direitinhas e queixos muito encostados ao peito enquanto os olhos fixam, de forma quase mágica, o alvo. Não se vê touro nenhum (até o profissional levar cornada e aí rapidamente nos lembramos que existe lá bichano de quinhentos quilos que, num instante, pode acabar com visões tão prazeirosas…).

José María Manzanares

Não é, para mim, por uma questão de masculinidade, de poder, de coragem. Nem é uma de beleza física (e agora peço desculpa, mas eu juro que não fui capaz de encontrar mais fotos nenhumas de outros toureiros que não estes… cabrão do Google… estamos a ser invadidos pelos espanhóis!!). É aquela merda daquela atitude (e que, desculpem-me novamente, os espanhóis exemplificam de uma forma tecnicamente muito mais correcta que os produtos nacionais…). É o olhar. A forma como levantam os braços e mexem os dedos, como mexem as pernas e dão aqueles passos tão bem definidos e cuidados, pensados. Os jeitos que dão à boca. É toda aquela envolvência que criam numa situação com todo o potencial para ser desastrosa mas que, miraculosamente, quase que conseguimos esquecer. E isto vale tanto para os toureiros a pé como para os a cavalo.

Sergio Galan

Não há mulher nenhuma que veja um homem neste tipo de preparos e que não se imagine logo a ser ela o alvo de tais olhares, de tais movimentos, de tais fôlegos e ondulações de corpo. Não há. E pode ser a maior aficcionada do mundo e adorar touros e cavalos e ser capaz de opinar quanto a todos os pontos técnicos de uma lide (que é o que eu gosto mesmo, mesmo, mesmo nas corridas… opinar sobre estas coisas…). Pode até saber a lenga-lenga toda daquela balhana toda e envolver-se em acesas discussões quanto à bravura de uma casta ou à aptidão de determinado praticante (como eu, que consigo ver tudo ao mais ínfimo pormenor, esquecendo-me quase por completo de outros pormenores que não touro, muleta e cavalo), mas porra, as espanholas não andam lá de leque pronto a abanar por nada…

Sergio Galan

Por isso, Mulheres, aproveitem que estamos em início de época e se nunca experimentaram tais coisas… Dêem lá uma oportunidade à coisa, ‘tá?

Vá por usted!

Das Impossibilidades.

2011-04-02T19:28:00.000+01:00

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Hold out. Hold on. Hold up. Hold back. Hold breath. Hold against. Hold by. Hold down. Hold fire. Hold breath. Hold ground. Hold it. Hold off. Hold over. Hold breath. Hold still. Hold tight. Hold tongue. Hold true. Hold breath.

Hold.

substantivo

posse

poder

domínio

influência

suporte

força

pega

presa

apoio

alça

impressão

fortificação

verbo

manter

segurar

conter

possuir

reter

sustentar

agarrar

considerar

defender

pegar

celebrar

levar

permanecer

julgar

durar

presidir

vigorar

embargar

Hold.

Nothing's Missing

2011-04-01T17:15:00.001+01:00

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É possível ter-se saudades de se ter saudades?

Hmmm…

Fiquem-se com essa e bom fim-de-semana, minha gente. Bom fim-de-semana.

Fazer ideia do que não se faz ideia.

2011-03-29T21:42:00.007+01:00

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Certa vez, há muitos anos, um homem muito sábio e conhecedor do mundo que tenho o enorme prazer de conhecer e com o qual privo, disse uma coisa que, sinto, me ficou queimada a ferro e fogo no cérebro.

Ele, guru da gestão, em Portugal para uma conferência, fez um exercício de grupo com todos os presentes. O exercício era simples: pedir a todos que analisassem e avaliassem o posicionamento que consideravam que as suas empresas tinham nos mercados em que operavam. O questionário desenvolvido permitia também captar a margem de erro da coisa tendo por base informações reais desses mercados e de outros concorrentes sendo que, no final, era possível contrariar, de forma directa, as opiniões individuais dos respondentes.

Isto pode parecer ser tudo muito simples e básico mas, na realidade, não o é. Vejam o problema que pode ser as opiniões não serem coincidentes. Vejam o problema que pode ser uma empresa ter uma ideia de si própria enquanto que o mercado e respectivos “players” possuem outra completamente diferente. Reparem na distorção que isto pode provocar, nos erros que pode originar e, mais perigosamente, nas absolutas calamidades que podem nascer quando uns acham que a coisa é azul e outros a tratam como se fosse vermelha…

Passado o choque inicial quando os resultados do exercício foram revelados, o tal Senhor proferiu o seguinte de forma tão calma que até assustou: Não interessa se a forma como nos vemos é certa ou errada por comparação aos outros porque nós vamos sempre agir e fazer as coisas de acordo com a nossa percepção, a nossa realidade, mesmo que isso signifique dar tiros nos pés todos os dias. Os ajustes das percepções internas e externas têm de colmatar numa visão comum de uma mesma coisa, mas é, primeiro, percebendo a realidade em que pensamos nos mover que se tem de iniciar qualquer acção de melhoria. Perceber a forma como nos vimos e depois, se estivermos errados, ajustá-la. Se estivermos certos, há que ajustar a forma como nos vêem a nós. Não pode é haver vários nomes para uma mesma coisa.

E não pode.

Cada um de nós tem a sua realidade (seja ela mais ou menos fantasiada ou alicerçada em fundamentos fidedignos e concretos ou não) e é de acordo com essa realidade que agimos, fazemos o que fazemos, dizemos o que dizemos e, no essencial, somos o que somos. É com base na nossa realidade que analisamos e avaliamos as realidades dos outros, mesmo sabendo que não possuímos todos os elementos necessários para o bem fazer – temos é de ter análise e avaliação prontas de modo a que a nossa própria realidade seja o mais suave e compreensível (para nós próprios) possível.

É justo dizer que ninguém se está para dar ao trabalho de perguntar “mas porquê?” de todas as vezes que a colocação dessa simples pergunta evitaria muita causticidade. É também justo dizer que, na maior parte das vezes, ninguém faz essa pergunta porque a explicação dada poderia requerer todo um novo leque de porquês, terminando os mesmos apenas e só quando se tivesse exactamente a mesma informação (realidade) que o outro de modo a que a tal análise e avaliação fosse o mais justa e fiel possível. Dá trabalho conhecer. Saber ocupa, de facto, lugar. Dá trabalho sermos confrontados com o que não sabemos e não entendemos. Dá trabalho fazermos ideia do que não fazemos ideia. Por isso, e tal como quem se mete num atalho, preferimos o caminho mais curto do “ir pela pinta” da coisa e siga para bingo que se faz tarde e a malta tem que se ir deitar.

Sempre gostei de entender as coisas. Sempre tive uma curiosidade quase mórbida em saber como as coisas funcionam, de as ver trabalhar, mexer. Adoro máquinas com protecções transparentes, por exemplo, podendo ficar horas a ver e a tentar perceber como é que um certo mecanismo funciona em conjunto com outros, como se inicia e termina o processo, como do nada se produz algo. E não é só com máquinas e afins que tenho esta curiosidade. Ainda que a um grau muito menos propenso ao menor erro possível, também possuo esta curiosidade para com as pessoas. Gosto de lhes saber os porquês. Gosto. E procuro sabê-los por todos os meios que me sejam possíveis (nem sempre um porquê calha bem no meio de uma conversa…).
Esta minha curiosidade também se aplica a mim. Gosto de me saber os porquês. Não me desculpo de nada. Não alego desconhecimento de causa de mim própria para o que faço ou sou. Sou-me e sei-me de acordo com todas as respostas a infindáveis porquês que me vou colocando ao longo do tempo.

De vez em quando, mesmo assim, levo com belas doses de actualização de realidade e percebo, como se fosse novidade ou como quem leva um murro bem aviado no estômago, que sou extremamente, totalmente, doentiamente, implacavelmente intolerante e inflexível para com as intolerâncias e inflexibilidades dos outros. Não admito que não me admitam seja o que for. Não admito. Não admito que não me coloquem um porquê e que passem logo para os porques. Não aceito e sou contra quem não aceita e é contra. E sei porquê. Mas não digo. Que me perguntem. Que façam comigo o mesmo esforço que faço com os outros, que tenham a mesma boa fé (ou pura ingenuidade de espírito) comigo que eu tenho com os outros.
E, no meio disto tudo, e ainda que possa ser doloroso saber os nossos porquês, muito mais doloroso é ir descobrindo os porquês dos outros de cada vez que falham em fazer essa tão pequena e simples pergunta a quem mais devem.
Mas lá está, e assim dizia o outro senhor que me forjou isto tudo no cérebro – cada um tem a sua realidade, agindo sempre de acordo com a mesma.
Eu, na minha intolerância para com a intolerância, manifesto-me intolerante para com os intolerantes, até para comigo, e lá vou perguntando cada vez mais porquês a quem de direito, eu incluída, nem que seja para um dia poder sentir que é impossível (ou lá perto) podermos ter dos outros uma realidade tão afastada da que pensam para eles próprios. E tudo isto seria muito mais fácil de deixar pousar no estômago não fosse a máxima do “tudo é possível” de vez em quando fazer-se ouvir tipo sirene de alerta de iminente catástrofe. Antes de a calar, vou só dar uma olhadela a como funciona. Gosto de saber como as coisas funcionam.

Fuck you, too!

2011-03-28T22:08:00.004+01:00

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Há já uns anos que eu, de vez em quando, aceito a incumbência de ministrar umas aulas ou cursos de inglês. Há quem me peça e eu, simpática (tipo raposa que esfrega as mãos quando percebe que já enganou mais um coelhinho para ir lá a casa jantar…), aceito tais destinos e lá vou eu, armada em conhecedora da coisa, tentar transmitir alguns dos meus parcos conhecimentos dessa tão mal tratada língua.

Haja ou não programa para o curso ou para as aulas, há sempre uma que reservo para mim e para um dos temas que penso serem dos mais importantes em qualquer língua: as asneiras.

Pois, é. Com o devido pré-aviso, informo que haverá, algures no tempo, uma aula especialmente dedicada a tais temáticas e que, durante a mesma, ninguém deverá abster-se de participar ou de tirar dúvidas. Pânico.
E então, ganhada a confiança da malta, lá vem inevitavelmente o dia em que chego e digo “É hoje! A tal aula, é hoje!”. Há quem se largue logo a rir, há quem se ajeite na cadeira, há quem comece logo num rol das que conhece mas que não sabe bem o significado enquanto os que desconhecem mesmo repetem e perguntam o que é que aquilo quer dizer… Há de tudo.

Mas não pensem que a coisa é feita de forma leviana… Não. Conjugamos verbos (I fuck, you fuck, he/she/it fucks…) e colocamos as palavras em frases, traduzimos e damos exemplos de significados semelhantes (sim, porque as expressões motherfucker ou dickhead não têm tradução directa para português…).

Hoje houve uma dessas aulas. Hoje, em muita coisa, foi igual ou parecido às outras vezes em que tal aconteceu, tirando o facto de a aula de hoje ter sido dada a grupo de alunos da Universidade Sénior aqui da localidade. Eu posso voluntariar os meus conhecimentos a quem mais precisa, mas porra, também tenho direito a divertir-me um pouco, né?

E então, lá passamos uma hora a dizer caralho e foda-se para a frente e para trás, a conjugar o verbo “to fuck” e a analisarmos o real significado da palavra asshole e pussy. Uma horinha a arranjar sinónimos para os afamados “fode-te cabrão” e “fuck off, bitch!”, uma horinha a decifrar enigmas como o “wanker” e o tão mal aplicado “cocksucker” e a aprender-se que o “fuck me!” tem significados diferentes de acordo com o contexto. Uma horinha em que eu rezava para que não estivesse ninguém prestes a entrar na sala ou lá fora no corredor a ouvir… Sim, porque quando se tem um grupo em que metade é surdo e outra metade vê mal, é preciso falar mais alto do que o costume e é preciso escrever as coisas com um tamanho de letra maior do que o costume… Tudo coisas que apenas acrescentam emoção à coisa, pois claro.

No final da aula, invariavelmente e tal como mandam as regras, espaço para dúvidas e perguntas (e é logo tudo a rever os apontamentos que, nestas aulas, são mais que muitos…). E é aí, depois de se ter retirado a pressão e a vergonha ao tema, que as coisas fluem.
De repente, tudo quer saber como se dizem coisas do tipo “vai para a puta que te pariu oh cabrão de merda!”, “vai à merda e não me chateies os cornos” e o sempre fácil de constatar “’Tás com uma cadela que pareces um macho”… De repente, tem-se uma sala cheia de gente a repetir, até acertarem na pronúncia, coisas bonitas como o “fuck you”, “fucking hell” e “son of a bitch” (…Cuidado com o “bitch” e o “beach” e a pronúncia! Vá! Mais uma vez mas desta vez diferente: Fuck you, bitch! O que é que isto quer dizer?...).

Hoje tive a prova de que este tipo de aula é do mais útil que se pode dar porque obriga a conhecer mesmo bem do que se fala (em termos de anatomia, então, ui!). Aconteceu eu dar um exemplo de um insulto que poderiam eventualmente ouvir e houve aluna, boa aluna, que, quando questionada sobre o que responder, atirou logo com um “Fuck you, too!” (aprendeu rápido que o “fuck you” é dos insultos mais fáceis de encaixar em qualquer resposta).

Senti-me tão orgulhosa daquela minha Senhora Menina que, foda-se, quase que a mandei logo para o caralho de tão contente que me deixou. Fuck, yeah!

Desmoralizador...

2011-03-23T18:54:00.000Z

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O seguinte é relato de episódio real que, bem sei, apenas um certo nicho das visitas a este humilde estabelecimento saberão bem interpretar (no essencial, quem gostar destas coisas, claro).. Mas, como de costume, ‘tou-me pouco a cagar que o blog é meu e deixo aqui o que quiser e bem entender. Por isso, segue referido relato de referido episódio que não será, certamente, para todos mas que, seguramente, os que o entenderão acharão piada (espero eu…).

Na A1.

- Sabes o que é que gosto de fazer?

- Ahhh… não…

- De deixar que grandes máquinas me tentem ultrapassar e depois, quando estão mesmo ao meu lado, meter duas abaixo e desaparecer…

- ‘Tás a ver?! É por essas e por outras que as pessoas não gostam de carros como o teu ou das pessoas que têm carros como o teu!!

- Olha! Vem aqui um. Queres ver?! Queres ver?!?!

- Não, pá! Não faças isso!

(E aí a uns 140 km/h, lá reduziu duas - sim, duas – mudanças, e… e desapareceu de vista do carro que nos ia tentar ultrapassar).

- É a melhor coisa deste carro. A resposta. É o que mais gosto nele.

(como eu o entendo… foda-se… como eu o entendo... é sempre o motor que conta).

- Não devias ter feito aquilo, pá. Já viste o que fizeste aquela pessoa?! Não se faz! Gozar assim com os outros!

- É verdade. Prefiro fazer isto a 200 km/h e com grandes maquinões que se acham melhores que este. É mais desmoralizador quando se faz isto a alguém a 200 km/h…

- (rindo-me) Pois… desmoralizador?! Hahahahahahahahahahahahahah!!!!!! É como quando se metem comigo e com o Brutus… Quando vêem que é uma mulher a conduzir o carro que lhes acabou de deixar para trás, também desmoralizam mais facilmente. Homens!

- Podes crer!! Homens!!!

Então e quando até as faces do rabo se ruborizam?

2011-03-18T01:56:00.001Z

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O mundo é pequeno. Pequeno e dá muitas (mas mesmo muitas) voltas. Pequeno, dá muitas voltas e, descobri, demasiado pequeno e demasiado armado às piruetas para Me and my Big Mouth.

Há pouca coisa que gosto de deixar por mãos alheias. É como tudo: quando queremos algo feito como deve ser, temos de ser nós a fazer.

Ora, bem! Dentro do espírito da auto-suficiência e independência total, tenho a dizer que, por muito que outros possam tentar e até conseguir, ninguém, mas mesmo ninguém, tem a capacidade de me envergonhar como EU tenho capacidade de me envergonhar.

Sim. Eu, sob a máxima do “que se foda que não tenho nada a perder”, vou e digo e faço certas coisas na quase certeza de que assunto desenvolvido nunca mais será tocado porque, como bem (HA!!!) equaciono nos momentos precedentes, e lá está, eu até nem tenho nada a perder!

Ora, pois.

E não se tem nada a perder mesmo a não ser uma certa paz de espírito quando, do nada, certas palavras proferidas voltam do mundo do “nada a perder”, ou seja, do “mundo-supostamente-perdido-tipo-alice-no-país-das-maravilhas-versão-GI-Jane”, e vêm, qual abutres esfomeados, vingativos e à procura de refeição rápida, numa manada esfomeada de vingança e reposição da verdade sobre o mundo ser demasiado pequeno para certos devaneios, aterrar-nos bem no alto da pinha, fazendo-nos baixar a cabeça para esconder faces ruborizadas e desejar, com cada fibra do nosso ser, que buraco, daqueles muita grandes, se abrisse e nos engolisse logo ali, sem mais nem menos, para nos poupar a corrente de memórias que de repente invadem débil cérebro, fazendo com que até faces de rabiosque se ruborizem com todo o fervor permitido pelas leis da física. Isso e com que se tenha de passar umas horitas a combater vontade quase irresistível de gargalhar a bom gargalhar. Sim, porque nestas coisas do “envergonhanço”, há sempre mais alguma coisa que podemos fazer, inclusive, desatar numa histeria de risota pegada assim que o mundo se encolhe e finalmente pára de dar voltinhas ou então, como aqui a Je, passar essas mesmas horitas com ar de quem sofre de hemorróidas e não defeca há três semanas (ainda que, em certos momentos, sorrisos envergonhados possam ter dado impressão que tal maratona finalmente teria acabado…).

E, ok, tudo bem, até que nem foi nada de especial. Até que nem se disse nada de por aí além. Bem visto, bem visto e a coisa até podia ser vista como um elogio! Quer dizer, pensando bem, quase que merecia um agradecimento daqueles pelo proferido nos tempos em que o mundo era definitivamente maior e não continha tantos mapas ou aparelhos de GPS… Bem esgalhado e até que tinha direito a agradecimento, olhem a porra!

Mas, não.

Quem agradeceu fui eu. No dia seguinte, pequena mensagem de agradecimento por atitude de Senhor assinada por rapariguita devidamente prostrada em vénia e ruborizada até à raiz dos cabelos.

É como eu digo, há coisas que mais ninguém faz tão bem como nós.

Pensem nisso da próxima vez que se armarem aos cucos e pensarem que o mundo é muita grande, não dá voltas e não existem manadas de abutres esfomeados com memórias filha da puta de boas.

E se por acaso se esquecerem, rezem para que alvo de tais momentos de esquecimento do poder do Universo tenha a cortesia, bom senso e sensibilidade de fazer de conta que não se lembra de nada.

Fodaaaaaaa-se.

Com licença que vou só ali ver se consigo tirar a pata da poça antes que a poça me chegue ao queixo.

Bom fim-de-semana minha gente. Bom fim-de-semana.

Ladrões.

2011-03-16T17:34:00.005Z

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Em conversa sobre impotência sexual masculina e sobre o receio que existe nos homens em não conseguirem satisfazer as parceiras...

“Não é assim que se mantém uma mulher. Não é pelo sexo que se consegue fazer com que uma mulher não nos largue”, disse ele, em tom baixo e sem querer continuar a conversa.

Pensei, pois claro que não é. Registando-se as devidas excepções, não é mesmo nada devido a uma pila que uma mulher se mantém firme (passe a piada) ao lado de um homem. Esperei que continuasse enquanto restante malta indagava resposta a tão intemporal questão. Eu, conhecendo-o, já mais ou menos sabia o que ia dizer…

Hesitante, como se estivesse a revelar segredo dos deuses, respondeu:

“Não é pelo sexo. Aliás, nesse campo, há que usar a imaginação quando existem elementos que não… ahhh… funcionam…”, continuou.

“Mas eu farto-me de trombar!!”, exclamou conviva claramente afectado por todas as idiossincrasias de quem se vê resvalado a outros meios para atingir os mesmos fins. Depois da risota geral, Guardador de Segredo dos Deuses lá se manifestou.

“Não, pá. Tens uma mulher, e ela a ti, quando lhe consegues roubar um bocadinho da alma pelos olhos. É isso que elas querem. É isso que todos queremos”.

Seguiu-se um silêncio geral tão doce que quase que dava para sentir os quereres e vontades de todos quanto estavam à mesa reunidos a voar pelo ar.

Que nos roubem um bocadinho da alma pelos olhos. Não são eles os que a espelham?

Acho que nunca ouvi a questão colocada de forma tão eloquentemente assombrosa e linda como esta.

Haja habilidade nos ladrões e olhos bem abertos em quem se quer deixar roubar. Haja.
(Sim, porque para o resto, há comprimidos e o bem-dito trombar para resolver certas questões...).

Garantias.

2011-03-11T02:24:00.001Z

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“Ficámos ali deitados, olhámos o céu da noite e ela contou-me tudo sobre estrelas chamadas quadrados azuis e canudos vermelhos e eu disse-lhe que nunca tinha ouvido falar de tais coisas. Claro que não, disse ela, nunca nos dizem as coisas realmente importantes. Tens de as imaginar sozinho.” – Brian Andreas

Fosse tudo deixado apenas e só à imaginação e estaríamos todos bem tramados… Mas, sem ela, de certeza que haveria noites muito mais pesadas e dias muito mais longos. De certeza que, sem ela, a nossa natural curiosidade (que não é mais do que a nossa tentativa de ver se o que imaginamos é realmente verdade ou não…) nem sequer existiria.

Mas, neste campo da imaginação (e curiosidade), há coisas que se imaginam de uma forma mais acertada (que se adivinham?); outras que se imaginam pura e simplesmente porque podemos e conseguimos e outras ainda que imaginamos porque imaginar é a única coisa que se pode fazer.

“Hoje pensei que o amor (…) tem um selo de garantia”, disse ele noutro Tasco há uns tempos.

Disse também ele que as pessoas, sabendo da tal garantia, deveriam cuidar melhor do que lhes é garantido, não vá o selo quebrar-se e não dar para reparar o mal feito, não vá o selo quebrar-se e deixar de existir exactamente o que antes se achava mesmo garantido.

Li-o e, quase no imediato, lembrei-me de prazos de validade. As garantias são, de certa forma, prazos de validade. Tal como as garantias, têm inícios e fins e os entretantos, se não forem bem cuidados, apenas ajudam a que o fim se precipite e o início se esqueça.

Lembrei-me de como, por vezes, conseguimos olhar alguém e imaginar quase de imediato o prazo de validade que teria na nossa vida. Uma hora? Talvez duas. Uma semana? Talvez apenas o fim-de-semana. Uns meses? Se chegasse a tanto... Uns anos? Porque não uma vida?

Gostava que existisse um selo de garantia no ou para o amor. Que o amor fosse uma entidade real e quase física que descesse dos céus e, após libertar meio quilo confettis por cima de um feliz casal, lhes deixasse uma marca de garantia, de produto inspeccionado, de auditoria feita, de conformidade… sei lá. De qualquer coisa que garantisse, ao certo, que o que ali está é the real deal e que a não ser que se ande a tentar tudo por tudo para a quebrar, a tal garantia não tem fim, é ilimitada, não acaba nunca e viverá para sempre na maior das prosperidades e felicidades. Exigimos qualificações e habilitações aos médicos que nos tratam o coração, mas nada, a não ser uma promessa suspirada por entre laivos de paixão e palavras de enamoramento, a quem no-lo pode partir num ápice.

Não fossem os prazos de validade, os que inevitavelmente atribuímos e demasiado poucas vezes tentamos combater quando imaginamos (ou adivinhamos… ou sabemos) que poderão estar a chegar ao fim, e as garantias seriam algo de muito bonito a terem-se e a darem-se.

Seria muito bonito mesmo. Eu, pelo menos, imagino assim.

Parabéns… A Dobrar!

2011-03-02T15:45:00.001Z

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Faz hoje exactamente dois anos que sou proprietária do meu lindo e fantástico imóvel.
Um apartamento todo giro, T3, armado em modernaço e que é meu e só meu. Sim, gente. Faz hoje dois anos que me tornei dona de um organizado amontoado de tijolo e betão, cuja aquisição me endivida em mais ou menos metade do total da minha esperança de vida. Mas que se lixe. Sou Rainha do meu Palácio!!

Parabéns a Me!!!

E, como se este lindo dia não pudesse ser ainda mais completo, faz também hoje exactamente um ano que me inscrevi no centro de emprego para passar a receber o subsídio de desemprego (ironia assim, só mesmo em Portugal).

Sim, é verdade. Desempregada há um ano mas mais que batida em enviar CVs e em responder a anúncios (aos quais nunca obtenho resposta).

Sim, gente. Sou uma estatística. Pertenço àquele lindo e fantástico grupo de gente que tem habilitações, qualificações e experiência a mais, e que, por isso, são irradiados do mercado de trabalho por serem e terem demais. O que, em si, é engraçado. Passa-se uma vida a fazer o que é, supostamente, certo (estuda, filha… estudem, alunos… estuda, trabalhadora… trabalha, moura…) e depois, porque o Universo tem destas coisas, passam a dizer-nos “Se tivesse apenas o nono ano, talvez conseguíssemos colocá-la nas equipas de limpeza da Câmara… mas você, na sua situação, é quase impossível fazermos alguma coisa.” – Senhora do centro de emprego aquando de inscrição.

Mas, vá. Deixemo-nos de tristezas.

Hoje há dupla celebração a ser celebrada.

Parabéns a Me!!!!

Limito-me.

2011-02-26T20:21:00.003Z

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De vez em quando, tudo pára. E quando tudo pára, resta a música, as vozes, as palmas, as batidas, os pedidos, as vozes que se unem nos refrãos, as que se destacam e deixam as restantes reduzidas a suspiros.

Há quem tenha a sorte de nascer no mundo dos sons, no mundo que se expressa por acordes e notas, por doces laivos de guitarra, de viola, de voz. Por fortes batidas que estremecem o ar, por suaves silêncios que suspendem a respiração, tornando-os quase violentos de tanto se querer continuar a ouvir e ouvir e ouvir. Por letras e poemas que, somos capazes de jurar enquanto cada palavra nos inunda o cérebro e o coração de memórias e sentimentos, foram escritos a pensar em nós. Há quem, e por simplesmente ter nascido com a inata capacidade de conseguir meter os outros a sonhar enquanto se deixam envolver por uma qualquer melodia ou toque de corda, consiga fazer com que se transponha o mundo do apreciar algo, para aquele outro em que o peito se torna demasiado pequeno para as emoções que surgem e em que os olhos se fecham de modo a que nenhuma delas possa ser perturbada pela visão quase dolorosa, curiosamente, de quem as puxou e com elas brinca como se fossem berlindes aos tombos numa palma de mão.

Dizem, e bem, que quando falham as palavras, é aí que surge a música. Dizem, e mais que bem, que quem consegue viver isso e trazer essa falta de palavras dentro de si com uma graciosidade e aceitação tal que por vezes se é capaz de escolher exactamente como e quando as mesmas devem falhar, são seres abençoados, superiores, que carregam o fardo de sentir tudo a um ponto tão minuciosamente delicado que a única forma de não enlouquecerem é permitir que a música saia e seja entregue ao mundo, ao universo e às almas de todos quanto consigam e desejem partilhar o bem-dito fardo.

Fado, expliquei-lhe, significa Destino. Fado, continuei, é amor ouvido, são corações partidos que gritam, são amores perdidos que não se calam e que choram por se encontrar. Fado, acrescentei, é a emoção e o sentimento em forma de som arrancado de sítios que por vezes se desconhece que se tem. E é tão forte que para o bem cantar e tocar, fecha-se os olhos, olha-se para dentro, rebusca-se o de mais doloroso ou o de mais doce e tranquilo, agarra-se e atira-se isso tudo cá para fora, direitinho a todas as dores e doçuras enterradas em quem o ouve.

Agradeceu-me a explicação. Disse que, como não era de cá, já conseguia começar a entender melhor o porquê daquele clima, daquele ambiente que, de um momento para o outro, saía do registo de palmas e de cantoria geral para um silêncio tão profundo que quase parecia que ninguém respirava. Entendo-vos melhor, disse, enquanto me passou a mão pela cara e me sorriu. Até para o explicar se emocionam, acrescentou. Vê-se nos teus olhos.

Daquela mulher, quase que senti uma certa pena por ela, já com alguma idade, nunca antes ter tido a experiência do que é, por uma noite, calar as palavras que há em nós e permitir que os abençoados, os Destinados, os Fadistas, nos invadam as almas sem o mais pequeno pudor ou respeito pelas consequências de tal acto. Correm lágrimas? Que corram. Alegram-se corações? Que sorriem. Contorcem-se caras, incapazes de suportar, sem o mostrarem, o devastador peso de tudo quanto de repente se sente a mexer em nós? Que assim seja.

Disse-lhe que sentia que deveria agradecer a algo ou alguém a sorte absolutamente avassaladora de, de vez em quando, me encontrar em sítios onde tudo quanto se ouve é para se sentir. Que me sentia tão grata, mas tão grata, que só me apetecia gritar um enorme Obrigada a quem o quisesse fazer seu.

Tenho uma das sortes mais bonitas que se pode ter: um grupo de amigos que se expressa por, para e pela música. Um grupo de amigos que, em noites de copos, fazem as delícias dos presentes ao trazerem certas canções, certas músicas, certos cantares para a mesa como convidadas de honra. E depois, como se isto não bastasse, tenho a suprema das sortes mais bonitas que é, de vez em quando, poder vê-los em contexto de “actuação”, em que puxam ainda mais pelas vozes e pelas mãos, pela arte, mostrando exactamente até que ponto a música vive neles. E é aí que eu, recostada num enorme e confortável sofá, numa espécie de adega mal iluminada e com lareira a arder ali ao lado, me limito a olhá-los com ar embevecido, com peito a explodir de orgulho e vaidade e enquanto luto por encontrar outra palavra que não “Obrigada” para lhes dizer, me limito a deixá-los inundar-me com todas as dores e doçuras deles, certa de que encontrarão as minhas e que juntas se fazem ouvir e provam que nestas coisas do Destino, há mesmo quem nasça Fado.

Portem-se mas é bem!

2011-02-18T19:53:00.001Z

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Desculpem lá, mas vamos ter que bater mais um cadito no velhinho.

Como é que é possível que ainda se acredite no amor a partir de uma certa idade ou experiência de vida quando quanto mais tempo cá andamos, mais provas temos em como isso é tudo um granda balde de merda mal cagada????

Eu podia, mas nem vale a pena falar das traições, das ilusões, das mentiras, das expectativas, das decepções… de todas as merdas que as pessoas fazem umas às outras e que apenas provam que são pequenas, inseguras, incapazes de amar ou de ser amadas.

Mas porque é que as pessoas fazem tanta, tanta, tanta merda e depois reclamam que não têm o que mais querem e desejam? Que se sentem sós? Que não se sentem amadas?

Porque é que as pessoas metem os pés na merda até ao pescoço e depois ainda reclamam que a confusão gerada só provém do excesso de controlo da outra pessoa (claro… não tinha nada que ir ver onde andava a menina às 5 da manhã quando devia estar em casa - dela – e não estava… mas o que é isto?)?

Porque é que se mente e dissimula e engana? Porquê?!?! Aliás, para quê?? O que é que se ganha com isso? A oportunidade de saber o que é sentir remorsos e arrependimento? É isso que se ganha? Uma história para contar? Farta de ouvir histórias e de as ver a desenrolar à minha frente. Informação a mais!!!!

Conheço tanta gente que anda cabisbaixa, infeliz, miseravelmente triste com as vidas que levam e que, em vez de as mudarem, não. Cagam em tudo e todos, perdem toda a noção de respeito e de amor-próprio e desatam numa espécie de corrida até aos submundos da estupidez humana para ver até que ponto conseguem dar cabo deles próprios e da outra pessoa. Quase como se fosse um desafio! Uma medalha de honra, partir o coração a alguém!

As pessoas, ao que parece, esquecem-se que gostam umas das outras! Foda-se! Esquecem-se! Andam tempos e que tempos atrás de alguém e passadas as primeiras semanas ou meses de folia da boa-boa-boa, esquecem-se! Já não interessa! Mas qual amor, qual carapuça! Já nem se lembram que quem ali têm ao lado era a pessoa mais maravilhosa de sempre e que lhes fazia suar de fininho de cada vez que chegava dois minutos atrasada a um encontro marcado. Esquecem-se o que tiveram de fazer para ganhar a confiança e amor da outra pessoa. ‘Tá no papo, ‘tá no papo e pronto! Quase que parece que fazem de propósito para depois poderem andar a fazer merda atrás de merda, mas com rede de segurança!

Foda-se. Farta de gente mal estruturada e mal formada que dá tanto valor à pessoa da qual gostam (Pois! Imagine-se se não gostasse!) como eu dou às ervas daninhas que crescem nos campos da Mongólia. C’um caralho.

C’um caralho para esta merda.

Eu ainda acredito, mas foda-se, não me testem a fé! Assim não!

Portem-se bem, foda-se. Portem-se mas é bem.

Hmmm...

2011-02-17T16:58:00.001Z

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Sabemos que algo não está bem quando os 4 Ps do Marketing passam a ser aplicáveis à vida das pessoas.

Hmmmm…

Mini-Pesquisinhas Deprimentes… Só para matar saudades.

2011-02-11T20:51:00.004Z

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Dentro do espírito masoquista que tão bem caracteriza o Tasco, só que em versão “small is beautiful”, ei-las:

Secção: Tasco transforma-se em Plataforma Anti-Governo/Oráculo/WC

o dia em que sócrates ha-de virar merda – Ora, bem. Ainda que seja sobejamente conhecido que o OMQ não toma posição política em relação a seja o que for ou quem for, admite-se uma certa curiosidade em ver tal coisa a concretizar-se. Há os sapos que viram príncipes. Porque não um político que vira merda? Why, not?, I say!! Why not?!

Secção: Google - O motor de busca mais incompreendido do mundo

mostrar seu filha da puta canais Funtastic – Calma, pá! Calma! Esse tom não te vai levar a lado nenhum! Caredo! Pede lá como deve ser, vá. Pede como deve ser!

castrado ver Priberam – Inteira ver Porto Editora. Toma!

Secção: Sou mentalmente perturbado e no spik do portugêz

animais comendo a rata das mulheres – Há rações muito proteicas e cheias de vitaminas das boas, boas, boas… Eukanuba, por exemplo. Não é preciso recorrer a este tipo de alimentação. Coitadinhos dos animais. Qué dê a Liga Protectora dos Canitos quando se precisa dela?! Hein?!

Secção: Ouvi dizer que havia um blog onde se aprendia a fazer estas coisas

como felaciar – Não digo! Não digo! Não digo!

Secção: Sou um gajo cheio de esperança e gosto de saber que não gasto o meu tempo em vão

bater punhetas faz crescer a pila? – Ouve lá, se assim fosse, onde é que tu já ias?? Hmmm?

Secção: Como ser boa dona de casa

como tirar a mancha de merda de um vibrador de silicone – Oh, pá. Caga nisso. Mete na máquina.

E pronto. Assim vai o mundo.

Bom fim-de-semana, minha gente. Bom fim-de-semana.

Ainda

2011-02-09T20:24:00.000Z

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“Ainda acreditas no amor?”, perguntou-me.

Resistindo ao instinto de responder com um “Não” seco e redondo, prova de que a falta de fé teria ganho mais uma batalha nesta guerra dos amores e desamores, respondi: “Sim. Mas não como dantes. Nem na parte do amor, nem na parte do crer. Mas, sim. Acredito”.

Ora bem.

E eis que se descobre, com uma simples pergunta, que existem dois problemas eventualmente a necessitar de resolução: um referente ao amor e outro referente ao crer.

Periclitante problemática.

Isto já quase que parece aquela questão da galinha e do ovo: o que veio primeiro? O Amor ou a Crença? Há Amor sem Crença? E Crença sem Amor? É como aquela outra cena dos extraterrestres? Que não existem mas que os há, há?

Há pequenas perguntas que me baralham. Pequenas respostas que baralham ainda mais.

E isto tudo para não falar nas “responsabilidades” que temos em perpetuar ou não o sistema… Se apanharmos com alguém Descrente, transformamo-lo num Crente? Mesmo que seja à custa do nosso próprio Crer? E os Crentes? Deita abaixo para aprenderem a não ver o mundo tão cor-de-rosa? Imbuir-lhes com um bocado de “tough love”?

Às vezes pergunto-me se não será por andarmos todos trocados com estas coisas do acreditar no amor e no crer e no amor dos outros e no nosso e no do raio que o parta, que andamos sempre ou meio passo atrás ou meio passo à frente uns dos outros. Sempre desencontrados. Nunca coordenados. Sempre descentrados.

Acho que é uma boa pergunta para se fazer a seja quem for. Talvez as respostas ajudem a que se acertem os passos, os andamentos, os caminhos, os movimentos, as idas e vindas. Nem que seja a música. Ao menos que dancemos todos à mesma música.

Periclitante, de facto.

Ilusões de Óptica

2011-02-03T21:50:00.001Z

imagem: google

Levem-no e apontem-no para onde mais quiserem, desejarem ou precisarem.

Há grandes verdades nos sítios mais improváveis. C'um catano.

Bom fim-de-semana, minha gente. Bom fim-de-semana.

Há tardes assim...

2011-01-31T01:16:00.001Z

Sendo eu mais que fiel às minhas origens, não podia deixar de partilhar isto convosco.

Futebol Taurino.

Modalidade desportiva ainda relativamente desconhecida mas que, suspeito, poderá vir a suplantar tanto as corridas de touros como as partidas de futebol num futuro muito próximo. Há cada vez mais adeptos e jogadores!

A tarde solarenga de hoje foi passada a gritar “Golo!”, “Oh, aí a vaca!!!”, “Foda-se que deve ter doído!” e muita, muita risota.

Ribatejo, olé!

Boa segunda-feira, minha gente. Boa segunda-feira.

O Medo do Medo.

2011-01-24T22:34:00.001Z

imagem: google

Eu gosto de gente que tem Medo. Gosto.

Gosto de gente que se acagaça com cenas com ou sem jeito; que se melindra perante o grande ou o pequeno; que se encolhe perante o tudo ou o nada.

Gosto das pessoas que mudam de cor, que desatam a tremer, que ficam de boca seca e de olhos esbugalhados.

Gosto de quem não dorme à noite por ter um qualquer Medo às voltas na cabeça; gosto de quem não fala por o tal Medo lhe ter passado para a garganta, impossibilitando a produção de sons coerentes que, por sua vez, formam palavras.

Gosto muito de quem passa a vida a ver a vida passar ao lado, às tantas com Medo de algo que nem sabe bem o quê, apenas sabendo que o tem.

Adoro gente com Medo. Adoro as suas fugas para a frente, para trás, para os lados, para cima, para baixo… Adoro. Ver gente crescida num frenesim de correria maluca, fugindo de pessoas, de lugares, de palavras, de sentimentos. De tudo.

Adoro pessoas que de tanto Medo, até paralisam, incapazes de nada a não ser transformar a vida numa bela e sentida homenagem ao Medo e seus amigos.

Gosto dos e das nervosinhas que tremem o pé e roem as unhas, que esfregam um qualquer amuleto ou repetem uma qualquer reza antes de meterem pé fora da cama.

Gosto dos que têm tiques nos olhos e tremeliques nas mãos, erupções cutâneas espontâneas e suores frios.

Gosto de quem enruga a cara perante uma qualquer possibilidade, dúvida ou hipótese.

Adoro os que acham que é necessário ser-se dono de toda a verdade universal para se poder escolher a merda da cor das meias para o dia.

Adoro quem treme de antecipação sempre que tem de antecipar algo; adoro quem quase desmaia quando lhe dizem “Vem!”.

Adoro os que têm tanto Medo de tudo e todos que se tornam nuns profissionais do narcisismo e egoísmo, incapazes de olhar para os outros sem os achar tão grosseiramente inferiores, incapazes, indignos e infiéis que nem sequer merecem qualquer tipo de reconhecimento de existência.

Adoro, adoro, adoro os que dizem sempre que não, seja ou que for e apenas pelo sim, pelo não. Os que rejeitam tudo e todos devido ao Medo, à Insegurança, à Fraqueza tão profundas que em vez de se aproximarem para beber da força dos outros, afastam-se de modo a que não haja lembretes desses seus próprios Medos e Inseguranças e Fraquezas. Quanto mais longe melhor! Quanto menos virem quem não partilha de tais coisas, melhor! O horror que isso seria.

Ciclo vicioso de auto-destruição engraçada muito difícil de quebrar.

Mas eu gosto de gente assim. Especialmente dos que não têm a mais pequena pinga de razão ou racionalidade (sim, porque os há racionais) quanto aos seus Medos e Inseguranças e Fraquezas; dos que escolhem, conscientemente, ir pelo caminho do fechar os olhos, mãos, braços e coração a tudo e todos porque, para eles, é muito mais fácil viver assim, sem confrontos, sem animosidades, sem picos ou quedas de tensão… no essencial, sem nada que os faça recordar do Medo que sentem.

Gosto de gente assim. Adoro gente assim. Adoro.

Fazem-me sempre lembrar que, se ignoram os outros, não é porque não gostem deles ou não os queiram por perto. Não. É por esses tais outros representarem tudo quanto eles não conseguem ser, por os fazerem lembrar de tudo quanto não conseguem, não podem e não querem fazer ou ter. Não é inveja, entenda-se. Não. Acredito que chegue a ser doloroso ver quem anda pela vida “brincando”, parecendo quase inconsciente com os riscos que corre todos os dias e em relação a tudo.

Eu gosto de gente assim porque eu sei algo que eles não sabem.

Eu sei que há, de entre os tais outros, quem trema dos mesmos Medos e Inseguranças e Fraquezas mas que pura e simplesmente recuse uma espécie de derrota perante a Vida.

Gosto de gente assim porque, no fundo, e de certa forma, até têm mais coragem que os outros.

E é preciso Coragem, gente. Muita.

Virar costas a tudo e todos e passar a viver numa espécie de duelo interno permanente sabendo que há hipóteses de evitar tudo isso?

É preciso Coragem.

Gosto dos que têm Medo. São os que também têm Coragem.

Pena é tudo isso não lhes valer de rigorosamente nada a não ser para criar memórias amargas, dúvidas irracionais e impossíveis de resolver e questões inócuas de cujas respostas fogem sempre.

Gosto desta gente porque, ao menos, não atrapalham os que de tanta falta de Coragem para o isolamento e afundamento de alma, cagam de alto nos Medos e vivem sabendo que se não se acertar hoje, amanhã há sempre nova oportunidade. Que devagar, devagarinho, se vai ao longe.

Ao menos não atrapalham. E isso, apesar dos apesares, já não é mau.

Eu, por mim, gosto.

E quando...

2011-01-15T01:27:00.000Z

imagem: google

... não há nada a perder e tudo a ganhar, por muito mau que seja, rapidamente se passa do Fuck It para o Fix It. Ou do Fix It para o Fuck It. Depende do ponto de partida.

Às vezes, também é preciso o Fuck/Fix It para sabermos exactamente qual o ponto de partida.

Confuso? Claro. Só assim poderia ser.

Eu é mais bolos... quando não há mesmo nada a perder que meia-dúzia de lambidelas no próprio ego não solucionem, digo Fuck It.

Há, apesar dos apesares, um enorme conforto em sabermos, com toda a certeza, que não havia rigorosamente mais nada que pudéssemos fazer para o tal Fix It. E aí, Fuck It e siga para bingo que não estamos a ficar mais novos. Talvez seja a dúvida que mate... Talvez. E talvez seja ela que precise de morrer. De vez.

Yeps. Fuck It.

Siga.